集宁路的七月，烈日将黄土烤得发白。老陈蹲在探方边沿，汗珠顺着安全帽的带子往下淌。作为考古队里最年长的技工，他在这片元代古城遗址已经工作了三个月。眼前这个窖藏坑，是昨天下午发现的——一个半埋在地下的灰陶瓮，瓮口用石板封着，周围还散落着几枚至元通宝。
“陈师傅，摄像准备好了。”年轻的小张架好设备，声音里透着兴奋。
老陈点点头，用刷子轻轻扫去瓮口的浮土。石板与瓮口的接缝处，封着一层已经硬化如石的黏土。他的工具刀小心地切入缝隙，细微的碎裂声在寂静的午後格外清晰。
“等等。”队长李教授走过来，蹲下身仔细端详，“你们听没听说过集宁路的传说？”
小张摇头。老陈的手顿了顿——他听过。本地老人说，集宁路地下埋着不甘，七百年前仓惶逃离的人们把魂儿留在了这里。
“都是迷信。”老陈嘟囔着，手下用力。石板松动了。
就在这时，一阵细微的嗡鸣声从瓮中传出，像是有无数细小的铃铛在同时震动。老陈停下手，抬头看向李教授。老教授面色凝重，轻轻点头示意继续。
石板被完全移开的瞬间，一股陈年泥土与某种奇异香料混合的气味扑面而来。紧接着，声音如潮水般涌来——
不是幻觉，老陈能肯定。那是真真切切的市集喧闹：蒙古语、汉语、波斯语的叫卖声交织，骆驼沉闷的嘶鸣，马蹄踏在石板路上的脆响，还有远处传来的驼铃声，清脆而悠长，仿佛一支商队正从时光深处缓缓走来。
“你们听到了吗？”小张的声音发颤。
李教授没说话，只是死死盯着瓮口。老陈深吸一口气，探手入瓮。指尖触到瓷器冰凉光滑的表面时，他看见了——
不是倒影。青白瓷盘表面，一张人脸正缓缓浮现。那是一张蒙古男人的脸，眼窝深陷，额头上布满了汗珠和泥土，嘴角因恐惧而扭曲。随着老陈的手指移动，更多瓷器表面开始浮现同样的面容，有时是侧脸，有时是背影，但无一例外都透着仓惶与绝望。
“他在埋东西。”李教授喃喃道，“至正十八年，红巾军攻破集宁路的前夜。”
老陈感到一阵寒意从脊椎爬上来。他想抽回手，但手指像被黏在了瓷器上。那些声音越来越清晰，他甚至能分辨出一个女人用突厥语呼喊孩子的声音，能听见火把燃烧的噼啪声，还有远处隐约的喊杀声。
突然，瓷盘上的那张脸转了过来，眼睛直直“看”向老陈。嘴唇开合，没有声音，但老陈读懂了那个口型：
“快走。”
窖藏坑周围的温度骤降。小张惊呼一声，手里的记录本掉落在地。李教授则迅速从工具包里取出一把艾草——这是他多年来野外工作的习惯，没想到真有用上的一天。
“别碰那些瓷器！”李教授点燃艾草，青烟袅袅升起，奇异的是，那些喧闹声竟随之减弱。
但已经晚了。老陈感到一股冰冷的力量顺着手臂蔓延，眼前景象开始重叠：七百年前的夜晚与今日的烈日交织，他看见那个蒙古男人——名叫巴特尔的马贩子——正仓惶地将家传瓷器埋入地下，妻子在旁催促，远处火光冲天。巴特尔最后看了一眼心爱的瓷器，用石板封住瓮口，转身逃离时，被流箭射中后背……
“陈师傅！”
小张的呼喊把老陈拉回现实。他发现自己瘫坐在地上，手里还紧紧攥着一只青白瓷碗。碗沿上，巴特尔的面容已经淡去，只留下一道细微的裂纹，像是泪痕。
“你没事吧？”李教授扶起他。
老陈摇摇头，看向窖藏坑。瓮中瓷器静静躺在那里，再没有任何异样。但空气中仍残留着淡淡的香料味，和一丝若有若无的血腥气。
当晚，考古队营地无人入睡。整理出土文物时，他们在瓮底发现了一枚银制护身符，上面刻着古老的萨满符文。李教授查阅资料后说，那是一种“魂守”，传说能将人的一部分灵魂附着在珍贵物品上，以待来日寻回。
“巴特尔没能回来。”老陈抽着烟，望着星空，“他的魂守等了七百年。”
自那天起，老陈变了。他不再嘲笑民间的“迷信”，开始认真记录每一个传说。有时深夜整理瓷器时，他会觉得那些釉面下仍有目光注视，但不再恐惧。他知道那不是恶意，只是一份未了的牵挂，一段被突然截断的人生。
一年后，集宁路窖藏文物在博物馆展出。老陈站在展柜前，看着那些曾被巴特尔亲手触摸的瓷器。灯光下，青白釉温润如玉，没有任何异样。但老陈知道，当你静下心来，在闭馆后空无一人的展厅里，也许还能听见遥远的驼铃声，和一段等待了七百年的故事。
有些历史不仅写在纸上，也印在魂灵里。而考古挖掘的，从来不只是器物。
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