身体的变化如同春雨浸润的泥土，缓慢却持续地改变着地貌。陆平自己感受最深的是精力。连续站桩的时间越来越长，那股温热的内流也越发清晰稳定。白天在面馆洗碗，虽然依旧累，但那种被彻底掏空、行尸走肉般的疲惫感减轻了许多。收工回来，往往还有余力在院子里多琢磨一会儿拳谱。
更明显的变化在外形上。原本因长期劳作和营养不良而显得有些单薄的身板，悄然覆上了一层薄薄的、紧实的肌肉线条，尤其是在肩背和手臂。不是健身房练出来的夸张块垒，而是像老树根须般虬结有力的韧劲。走路时，腰背不自觉地挺直了，步履也沉稳了些。脸颊上因洗碗蒸汽和油烟熏出的那点虚浮褪去，下颌线条显得清晰了一点。眼神里，那种大城市带来的麻木和茫然，被一种沉静的专注取代。
这些变化，在凋敝的小镇里，如同石子投入平静的池塘。
最先察觉的是邻居王婶。这天清晨，陆平刚结束站桩，额头冒着细汗，在院中活动手脚。王婶抱着洗好的衣服进来晾晒，目光在他身上停留了几秒，带着点惊奇：“哎哟，小平，你这…好像壮实了点？气色也好多了！看来你天天鼓捣那玩意儿…还真有点用？”
陆平笑了笑，没多解释，只说：“嗯，活动活动，身上暖和些。”
消息像长了翅膀。面馆的洗碗阿姨也悄悄打量他：“小平，你这胳膊…看着有劲儿了？是不是偷偷吃啥好东西了？” 跑堂的小伙子半开玩笑：“平哥，教两招呗？下次王老五再来，咱也不怵他！”
陆平只是含糊应付过去。但他心里，一个念头悄然滋生：或许…小镇上，或者附近，也有像他一样练传统拳法的人？如果能找到个懂行的，哪怕只是交流几句，或许能少走很多弯路？至少，不用再一个人对着模糊不清的图谱瞎琢磨。
这个念头一旦生出，就像藤蔓一样缠绕。他开始留意。
路过镇中心那个唯一的小公园。清晨或傍晚，总有些老人在里面活动。陆平特意放慢脚步观察。有打太极的，但动作缓慢柔和，更像是养生操，与他拳谱里追求的那种沉猛刚烈的劲道截然不同。有散步的，有下棋的。他鼓起勇气问一位看起来精神矍铄、常在树下活动筋骨的老大爷：“大爷，您知道咱镇上，有练…嗯，比较刚猛的那种老拳法的吗？比如八极拳？”
老大爷眯着眼，慢悠悠地活动着手腕：“刚猛的拳？八极？没听说过…咱这地方，也就打打太极，活动活动筋骨。年轻人，练那玩意儿干啥？费劲！”
在镇上的小网吧（只有几台老旧的电脑），陆平笨拙地搜索着“传统武术”、“八极拳”、“本地拳馆”之类的关键词。跳出来的大多是些大城市的商业武馆广告，视频里教练穿着华丽的练功服，动作花哨漂亮，学员整齐划一，学费高得吓人。偶尔有几个看起来像民间传承的视频，地点也远在千里之外。他试着在本地论坛发了个极其简陋的帖子：“寻本地练传统武术（八极、形意等）的同好交流。” 帖子石沉大海，连个水花都没溅起。
他甚至旁敲侧击地问过面馆老板。老板叼着烟，斜睨了他一眼：“练拳的？咱这破地方？早些年倒是有个老头会点把式，早没了。现在？呵，年轻人要么出去打工，要么在网吧打游戏，谁还弄这个？”
一次次的寻找，一次次的失望。
陆平站在老屋的院子里，望着四角方方的天空。小镇的夜很静，能听到远处河水流淌的微弱声响。一种深沉的孤独感，如同冰冷的潮水，慢慢浸没上来。
他明白了。这条路，注定是孤独的。
没有小说里那些隐世的高人，没有偶遇的同道。在这个被时代洪流冲刷得日益凋敝的小地方，在这个追求速成和娱乐至死的时代，像他这样抱着一本破旧拳谱，在寒夜里默默站桩，对着麻袋挥汗如雨的人，或许真的是个异类。
父亲当年，是否也曾这样孤独地摸索？是否也曾渴望一个能指点迷津的人？
陆平低头，看着自己在月光下摊开的双手。指关节因为长期的劳作和击打麻袋，覆上了一层薄茧，掌心也粗糙了许多。这双手，不再像刚回来时那般苍白无力。
他走到墙角，对着那个饱经摧残的旧麻袋，摆开架势。没有犹豫，没有期待找到同道后的欣喜，只有一种沉入骨髓的平静。
左脚踏出，腰胯拧转，力量从脚底升起，经由腿、腰、背、肩，最终贯注于右拳。
“砰！”
沉闷的撞击声在寂静的院子里响起。麻袋剧烈地晃动。
汗水顺着额角滑落。
他收拳，静立。孤独如同影子，紧紧相随。但他眼神里，却多了一份磐石般的坚定。
没有师父，没有同道，那就做自己的师父，做自己的同道。这本泛黄的拳谱，这片脚下的土地，这具在汗水和痛苦中一点点苏醒的身体，就是他唯一的依靠和答案。
路漫漫其修远兮，吾将上下而求索。
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