山里的春天，总是不知不觉就漫山遍野了。当医疗站院子里那棵老梨树爆出满枝新绿时，沈清澜发现，她的窗台上，开始出现一些小小的、无声的“礼物”。
有时是一把带着露水的、紫莹莹的杜鹃花，被笨拙地用草茎捆扎着。
有时是几枝鹅黄色的迎春花，插在一个洗净的、掉了漆的旧搪瓷杯里。
有时，甚至只是一捧叫不出名字的、星星点点的白色小野花，带着泥土的清新气息。
没有署名，没有言语。它们就那样静静地出现在那里，像清晨悄然降临的薄雾。
沈清澜知道是谁送的。是那些她曾为他们看过病、打过针，或者只是在寨子里遇见时，摸了摸他们脑袋的孩子们。他们用这种最质朴的方式，表达着羞于说出口的亲近与感激。
她从不追问。只是每次发现新的野花，都会小心地将它们整理好，找一个合适的容器——有时是喝完药的玻璃瓶，有时是阿雅编的小竹筒——装上清水，仔细养起来，摆放在窗台、药柜，或者她的书桌上。
这些不起眼的野花，为这间充满药味和消毒水气息的平房，增添了一抹抹鲜活而柔和的色彩。
阿雅对此最为热衷，她似乎成了孩子们中间的“情报员”和“艺术指导”。“阿澜医生，小石头今天偷偷摘了后山的栀子花，怕你说他，让我先拿回来！”“阿姐，你看这样摆好不好看？”她叽叽喳喳地，将新送来的野花与之前的搭配在一起，努力创造出她认为最美的造型。
沈清澜便会停下手里的工作，认真地看，然后点头微笑：“很好看，阿雅真有心思。”
她的赞美总是很具体，让阿雅的小脸上焕发出明亮的光彩。
有一次，她巡诊回来，看到窗台上放着一束罕见的、浅蓝色的鸢尾花。这种花只长在更高的、人迹罕至的山崖边。她正有些担忧，一个浑身沾满草屑、脸蛋被树枝划了一道红痕的小男孩，扭扭捏捏地从门后探出头来，是寨子里最皮实的娃子小峰。
“阿澜医生……我、我没爬很高……”他小声辩解，眼神闪烁。
沈清澜没有责备他。她走过去，轻轻擦掉他脸上的泥印，查看那道细微的划痕，涂上一点药膏。然后，她拿起那束鸢尾，仔细看了看，温和地说：“花很漂亮，谢谢你，小峰。但是，以后不要再为了摘花去危险的地方了，好吗？你的安全，比所有的花加起来都重要。”
小峰愣了一下，重重地点头，然后像只受惊的小鹿般跑开了。但从那以后，他送来的花，都变成了田埂边、小溪旁最常见的那种。
这些野花，花期短暂。往往几天后，便会凋谢、枯萎。沈清澜不会立刻扔掉它们。她会将花瓣收集起来，有时是交给龙阿婆，看看能否入药；有时，则是晾干了，做成简单的香包，放在一些睡眠不安的老人枕边。
在她手中，这些微小的、短暂的美，似乎也被赋予了某种延续的价值。
夜晚，煤油灯下，她写着巡诊记录，窗台上新换的野花在微风中轻轻摇曳，投下婆娑的暗影。空气里，弥漫着淡淡的、混合着药草与野花清香的复杂气息。
这些来自山野、来自孩子们纯净心意的花朵，没有名品的雍容，没有礼物的贵重。它们普通，甚至有些寒酸。
但它们点缀了她的窗台，也点缀了她在这片土地上的、平凡而坚实的岁月。它们无声地诉说着，她在这里，已被最纯粹的心灵，温柔地接纳和爱戴着。
这份被需要、被铭记的暖意，比任何华丽的赞誉，都更能滋养她那颗曾经千疮百孔、如今已趋于平静的内心。
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