分身抱着安斯里德的身体，一步一挪地往家走。那雨下得，跟天漏了似的，哗啦啦往下倒。他用自己的力量罩住哥哥，罩得严严实实，一滴雨都淋不着。可他自己呢？从头到尾湿得透透的，雨水混着血水糊了一脸，刺得眼睛生疼，他连擦都懒得擦。
他走得慢得吓人，一步能磨蹭半分钟，脚底跟灌了铅似的。不是身子重，是心里头的错太多了，多得把他腰杆子都压弯了，压得他直不起腰来。他一边走一边抬头瞅天，眼神空洞洞的，脑子里翻来覆去全是那句上帝啊我求你了。就这么走啊走，走了一个月，整整三十天，才磨磨蹭蹭挪回那座破宫殿。
刚踏进大门，地一道神光砸下来，晃得他睁不开眼。一个神明的虚影飘在半空，声音像是从很远的地方飘过来的：我听到你喊了。只要你心够诚，就能化解危机。说完就散了，连个名字都没留。
分身愣了愣，低头看看怀里那张惨白惨白的脸，一下子明白了——心诚，就是别放弃。他小心翼翼地把安斯里德放在床上，跟放一件易碎品似的。抄起块抹布蘸了点水，开始擦那些血。手抖得跟筛糠一样，每擦一下，抹布就在伤口上晃三晃。剑还插在胸口，他咬着牙一使劲拔出来，一声扔地上，砸得地面都颤了颤。
一个不会守护、不知道惜命的人，就掌握不了命运……他嘴里念叨着，也不知道是说给安斯里德听，还是说给自己听。
可他那手一碰到安斯里德的身体，就猛地缩了回来。太凉了，凉得跟冰块似的，那股子寒气地窜进他骨头缝，冻得他直打哆嗦。他低头看着这具没呼吸的身体，脑子里突然闪过一个画面——自己刚被安斯里德捞回来的时候，是不是也这么凉？也这么吓人？那时候哥是怎么碰他的？怎么碰的？
他记不清了。他那时候太小，刚成型，啥也不懂。现在轮到他照顾哥了，他却怕得不行。怕这具身体，怕这凉气，更怕自己的手太重，把哥碰坏了。
可再怕也得擦。他哆哆嗦嗦地伸出手，指尖刚碰到安斯里德的肩膀，就颤了一下。他强迫自己稳住，用力擦起来。从肩膀到胳膊，从胸口到肚子，每一寸皮肤都擦得仔仔细细。可是那手啊，它就是不听使唤，擦两下就抖，抖得抹布都拿不稳。他赶紧用另一只手按住手腕，强行压制那股子颤劲儿。
脑海里全是哥倒下去的那一幕，那把剑插进心口，血飙出来的样子。他呼吸越来越急，急到一半又突然憋住，像被人掐住了喉咙，喘不上来气。
我已经求过上帝了……只要心够诚……就能复活你……他一边擦一边念叨，声音抖得不成样，好冷……今天的宫殿怎么这么冷……
空气里全是腐朽味儿，他全当闻不见。他不像安斯里德当时那样，边擦边说说心里话。他不敢。他怕一开口，那些我错了我对不起你就会像决堤的洪水，冲出来淹死人。他只能干巴巴地说点别的，好像在说今天天气不错一样。
哥，我把你头发也擦干……他拿起毛巾，把那头被雨水打湿的头发一缕一缕地捋顺。可那手还是抖啊，抖得梳子都握不住。他只好用手指当梳子，慢慢梳，慢慢擦。擦一遍，再擦一遍，擦到第三遍的时候，眼泪突然就掉下来了，砸在安斯里德的头发上。
他赶紧把眼泪擦掉，继续擦头发。然后又擦脸，从额头到下巴，从眼睛到嘴唇。每擦到一处伤口，他的手就停一下，像被烫了似的缩回去，然后又鼓起勇气继续擦。
安斯里德当时擦他的时候，手多稳啊，像在擦拭一件艺术品，每一个动作都轻柔又坚定。可他现在呢？一边擦一边抖，一边抖一边害怕，一边害怕一边又告诉自己不能怕。那种情绪，复杂得像打翻了五味瓶，啥味儿都有，搅在一块儿，呛得他胸口疼。
他擦得那么小心，那么慢，好像只要够仔细、够虔诚，手里这具凉透的身体就能重新暖起来。可那手就是不听使唤，抖得越来越厉害，最后连抹布都拿不住了，地掉在地上。
他赶紧捡起来，攥紧了，继续擦。擦背，擦腰，擦腿，擦脚。每一个地方都擦三遍，擦五遍，擦到皮肤都发红了，他还在擦。他觉得自己不是在擦身体，是在擦自己的罪，擦那些怎么擦都擦不掉的错。
哥……他终于忍不住，声音哑得像破风箱，你醒醒……你看看我……你看看我把你擦得多干净……
可安斯里德还是一动不动，凉气顺着指尖往他心里钻。
分身跪在床前，一边擦一边颤，一边颤一边哭，一边哭一边继续擦。他这辈子从没这么怕过，也从没这么勇敢过。怕的是这具身体，勇敢的是他还在擦。
他擦了整整一夜，擦到天都亮了，手还在机械地动着。因为他知道，只要停下来，哥哥就真的没了。
而只要他在擦，就还有希望。
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