1944年的上海，像块被炮火啃噬过的旧绸缎。
福源钱庄的招牌倒在地上，朱红的漆皮剥落殆尽，“源”字的最后一捺沾着泥垢，像滴凝固的血。
瓦砾堆里长着半人高的野草，风一吹，草叶擦过断梁，发出细碎的呜咽。
沈逸风站在废墟前，指尖攥着枚硬币。
硬币是铜质的，边缘磨得发亮，背面刻着极小的字——“沪上银窟，龙虎不死”。
这是“永不流通”的伪币，当年小豆子塞在他手心时，指尖还带着军装的硝烟味。
“沈先生。”
身后传来熟悉的嗓音。
沈逸风转身，看见小豆子站在瓦砾堆旁。
他穿着洗得发白的军装，左胸别着枚铜质勋章，鬓角添了道浅疤，眼神却还是当年那个攥着笔记本学辨银的少年模样——只是现在，那眼神里多了份沉郁的坚定。
“小豆子……”沈逸风喉结滚动，十年光阴，当年的小徒弟已经成了能扛枪打仗的营长。
“是我。”小豆子上前一步，敬了个标准的军礼，“师部派我来上海联络，路过福源旧址……”
他从怀里掏出个布包，展开是枚包浆的银元：“当年您教我辨的第一枚真银元，我一直带着。”
沈逸风接过银元，指腹蹭过边齿——还是当年的硬，还是当年的重。
“后来我参了军，”小豆子望着远处的断墙，“每次打鬼子，我都把这银元贴在胸口。您说的‘守住银元’，我懂了——不是守着钱庄的铜臭，是守着咱们的山河不被糟蹋。”
沈逸风的手指轻轻抚过伪币背面的刻字。
风卷着硝烟吹过来，远处传来炮火声，像闷雷滚过天际。
天空被战火染成酱紫色，几缕黑烟从浦东方向升起来，遮住了半轮残阳。
“当年我们守的是银库的钥匙，”他把伪币塞进小豆子手里，“现在你们守的是长江的防线，是重庆的灯火。”
小豆子点头，把伪币贴在胸口：“我会带着它，打完这仗。”
沈逸风转身走向废墟深处。
他的鞋尖踢到块碎瓷片，是当年福源茶房里的青花碗。
记忆突然涌上来——1934年的冬夜，他蹲在这里教小豆子咬银元，煤油灯的光晃着少年的脸；1937年淞沪会战爆发，他带着小豆子把银元埋进法租界的地下，说“等打完仗，再拿出来买枪”；1941年太平洋战争爆发，小豆子攥着他的手说“我要去参军”，他站在福源门口，望着少年背着包袱的背影，直到消失在租界的晨雾里。
现在，一切都变了。
福源的钱庄没了，当年的同仁有的战死，有的失踪，只有这废墟里的瓦砾，还记着当年的热闹。
沈逸风蹲下来，用手刨了个小坑。
他把那枚伪币埋进去，又抓了把瓦砾盖上。
泥土的腥气钻进鼻孔，他想起当年周伯庸说“银元的根在人心”，现在，这枚刻着“龙虎不死”的伪币，成了另一种根——埋在废墟里，埋在时间里，埋着一个时代的挣扎与坚守。
“走了。”
他对空气说，像当年对周伯庸说“我去查恒赉的账”，像对小豆子说“我们去救你娘”。
远处，重庆方向的天空泛着鱼肚白。
沈逸风裹紧身上的旧大衣，踩着瓦砾往城外走。
他的鬓角已经全白，脚步却还是当年的稳——像当年在钱庄里打算盘，像当年在仓库里烧假票，像当年站在新钱庄的窗前，望着外白渡桥的灯光。
风里传来隐约的歌声，是《松花江上》的调子，唱得沙哑却有力。
沈逸风抬头，看见天上的星子，像当年福源账房里，煤油灯映出的那片亮。
他知道，有些东西，从来没变。
就像当年教的“辨银三诀”，就像刻在伪币上的“龙虎不死”，就像埋在废墟里的银元——
金融的战场会结束，可守护的精神，会在废墟里发芽，在硝烟里生长，在一代又一代人的心里，永远回响。
城外的土路上，沈逸风的身影越来越小。
瓦砾堆里，那枚伪币静静躺着，背面的刻字被泥土覆盖，却依然清晰——
“沪上银窟，龙虎不死。”
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