黎明前的风自北方吹来，掠过神殿高耸的尖塔，在石缝间低吟如祷。我立于密殿窗畔，思绪还沉浸在昨夜乌鸦带来的警示中，目光穿破薄雾，落在王都外那道蜿蜒的灰石路上——昨夜乌鸦飞过的轨迹，仿佛还烙在天幕边缘。它衔着焦纸残角，翅影划开夜空，像一道未愈的伤口。
殿内烛火微颤，映得墙上影影绰绰，似有无数人影跪伏。我未动，只将指尖轻抵窗棂。石面冰凉，沁入骨髓，一如昨夜收到那封密报时的心绪。
门轴轻响，沉重却克制。我不必回头，便知是他来了。
哈维尔的脚步从不张扬，却总在最紧要时抵达。他停在三步之外，披风未卸，盾牌仍负于背，大剑横在臂弯，仿佛刚自边境归来，又似从未真正离开过这座宫殿的阴影。
“王。”他的声音低沉，如铁锈磨过石板，“我已查验边境八处哨塔的传讯记录。昨夜子时，黑松林深处有三堆篝火燃起，持续两刻后熄灭。同一时刻，初火残魂的波动自威尔斯手中移出，方向为东北。”
我仍望着窗外。手指缓缓收紧，指节泛白。
“你已派人查证？”
“不止。”他上前半步，从怀中取出一卷羊皮，边缘焦黑，显然经火中取出，“这是从一名流民尸体上搜得。他死于林边，喉骨碎裂，怀中藏着这封残信，提及‘盟约重订’‘军令统归’。笔迹……与威尔斯亲签文书一致。”
我终于转身。
烛光落在他脸上，照出深陷的眼窝与额角一道旧疤——那是多年前为挡刺向我的匕首所留。他目光不动，却比任何言辞都更锋利。
“你认为我该等？”我问。
“我认为您不可动。”他直视我，“若您此刻亲赴东部祭坛，等同于将王都门户敞开。威尔斯等的，正是您离宫。”
“翁斯坦已陷入苦战，异端信徒力大无穷，刀枪难伤。若我不去，谁能镇压那股力量？”
“正因那力量不可测，您更不可轻涉。”他语速未变，却字字如锤，“昨夜赤光冲天，非人力所能点燃。若其源出自地底，与初火同根，贸然介入，恐引共鸣——届时，不只是东部崩裂，整个神国的火脉都将震荡。”
殿外，守卫换岗的金属轻响传来，规律而冷硬。
我沉默良久，终走向王座。银袍拂过石阶，金焰纹路在烛下如活物蠕动。坐下时，手不自觉抚上冠顶——那枚镶嵌初火结晶的王冠，此刻竟微微发烫，仿佛内里有心跳在回应某种遥远的呼唤。
哈维尔见状，眉头微蹙。
“您感觉到了？”他低声问。
“什么？”
“它在震。”他盯着王冠，“就像……在害怕。”
我猛然握紧扶手。那一瞬，脑海闪过翁斯坦传回的只言片语：“祭坛下土层发热，石面焦黑，符文断裂。”若那真是初火的残响，那它为何躁动？为何回应那地底的搏动？
“威尔斯想反，我知。”我缓缓开口，“但他尚在试探，未敢举旗。而东部那股力量，已能撼动天象。若它真与古龙残念有关……”
“那便更不能由您亲往。”哈维尔截断我，“古龙之战，您以初火焚尽其魂。若今日其怨念复燃，您现身，等于点燃战火。而若您败……神国将再无光。”
我闭目。
殿内寂静如渊。烛火忽然一暗，仿佛被无形之物吞噬。再亮时，王冠上的结晶竟现出一道极细的裂痕，如蛛网般蔓延半寸，旋即隐没。
哈维尔看见了。他未言，却悄然向前半步，站在我与殿门之间，如同当年在古龙崖前那样。
“我知您忧心翁斯坦。”他语气稍缓，“但他非莽夫。他已发现信徒狂化与月相相关，亦察觉祭坛石中有异文。他未溃，是在寻破解之法。此时召他回城，非为斥责，而是共谋大计。”
我睁眼。
“若我不在，谁能制衡威尔斯？他已有三盟，若再联合残党……”
“我去。”哈维尔道。
我一怔。
“您授我巡查之权，持王令巡边。我不带大军，只率十骑，以安抚百姓为名，实则盯其一举一动。他若妄动，我可当场节制；他若装忠，我亦不揭破，只令其知——王眼未盲。”
我凝视他。
多年以来，他从未主动请命离宫。他是我的影，是殿前最后一道铁壁。如今他愿踏出，不是为征战，而是为监视——为我，挡住另一场看不见的刀锋。
“你不怕？”我问，“若他先动手，你孤身一人？”
“怕。”他答得坦然，“但我更怕您错判时机，以神躯涉险。您是初火之主，不是冲锋的战士。您的位置，在这里，在王座之上，统御全局。”
烛火再次摇曳。
这一次，我看见自己的影投在墙上，高大却单薄，仿佛风一吹便会碎裂。而哈维尔的影，始终在我身侧，如盾，如墙。
我终于起身，走向案前。
羊皮卷摊开，墨已磨好。我提笔，蘸墨，落令：“即刻召翁斯坦回宫议事，沿途设三重护卫，不得有失。”又另书一令：“授哈维尔节制边陲巡查之权，可调驻军千人，监察四境异动，便宜行事。”
笔尖悬于最后一字上方，墨滴将落未落。
我忽然停住，低声问：“若有一日，我说的话皆是错的，而你所谏，皆为逆耳之言……你还会进言吗？”
殿内死寂。
哈维尔解下盾牌，置于身侧。他单膝触地，头微垂，声音却如铁铸：“若王已盲，臣愿为刃。”
我闭目。
良久，笔尖落下，墨迹如血。
“令出。”我道。
他拾盾起身，未再多言，转身向殿门。披风扫过石砖，发出沉闷的摩擦声。门开时，晨光斜入，将他的影拉得极长，直抵王座之前。
我坐回椅中，手仍覆于王冠。那丝裂痕，似乎又深了一分。
殿外，传令兵的脚步声渐起，奔向四面八方。新的命令正在传递，旧的危机悄然蛰伏。
我睁开眼，望向东方。
天边已泛白，但地平线下，仿佛仍有某种沉缓的搏动，未曾停歇。
哈维尔的手按在门框上，忽顿了顿。
他未回头，只低声道：“乌鸦……回来了。”
我未及反应，一只黑羽之鸟自檐角俯冲而下，爪中抓着一物——半片焦纸，边缘卷曲，墨迹未干。
它落在哈维尔肩头，头一歪，喙中吐出两个字：
“斩立。”
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