张老师的目光没有回避她的泪眼。那目光沉静依旧，却不再仅仅是审视。它像穿透了时光的尘埃，看到了她手臂上蜿蜒的采药疤痕，看到了她肩头被背篓带子磨出的硬茧，看到了她眼底深藏的两世风霜与此刻汹涌的、迟来的回应。那目光里没有追问，没有惊诧，只有一种深沉的、如同大地般厚重的包容和一种近乎欣慰的了然。
仿佛在无声地说：孩子，你的泪水，你的伤痕，你的跋涉，老师看见了。这一次，门开着。
巨大的暖流从苏寒冰冷僵硬的四肢百骸深处奔涌而出。前世那本坠落垃圾桶的《草叶集》，扉页上那句未能实现的寄语，在此刻，在张老师这沉静目光的注视下，仿佛重新焕发出温暖的光晕，穿越了生死与时空的阻隔，稳稳地、郑重地递到了她的手中。
苏寒深深吸了一口气。带着浓重的鼻音，胸腔里还残留着哭泣的余震。她抬起手臂，用同样带着细密疤痕的手背，狠狠抹去脸上纵横交错的泪水。动作带着一种近乎粗鲁的决绝，也带着一种新生的力量。
她挺直了脊背。那脊背依旧单薄，却在晨光中绷出一道无比坚韧的弧线。沾着泪痕的小脸上，湿漉漉的眼睛迎着张老师沉静的目光，亮得惊人，像被泪水洗过的星辰，里面燃烧着一种前世从未有过的、坚定的火焰。
这一次，她不会再沉默地缩在角落。
这一次，她不会再惊惶地关上心门。
这一次，她不会再让那株象征自由舒展的草叶，坠落尘埃。
这一次，她要用今生的每一步深浅，每一滴汗水，每一次跌倒爬起的勇气，去回应、去点亮、去不负讲台上那盏跨越了两世，依旧为她燃着的灯塔！
窗外的阳光，此刻毫无保留地倾泻在她挺直的脊背上，照亮了她手臂上那些深浅交错、如同荆棘刻度的疤痕，也照亮了她眼中那簇重新点燃的、名为“不负”的火焰。那火焰，是给张老师的答案，也是给她自己重活一世，最郑重的誓言。
时光如白驹过隙，转眼已到深冬腊月。今年的冬天好像特别冷……
苏寒依然保持晨起：跑步、跳绳。
腊月的风像淬了冰的刀子，刮过光秃秃的田埂，卷起枯黄的草屑和冻硬的尘土，抽打在脸上生疼。苏寒缩着脖子，顶着风，深一脚浅一脚地往家走。书包里新发的数学试卷，鲜红的“100”被揉得起了毛边，却丝毫抵不住这刺骨的寒意。她心里莫名地发慌，像揣了只冻僵的兔子，不安地蹦跶。这冷，不同寻常，带着一种沉甸甸的、不祥的死寂。
远远地，望见自家那土院轮廓。院门上，似乎比往常多了些什么东西。风卷着雪沫，视线有些模糊。苏寒眯起眼，脚步不由得加快了些。
再近些，那东西清晰了。
是白纸。
惨白的，刺目的白纸。被风吹得哗啦作响，像招魂的幡。
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