沈夜并未搭理。
自顾自的用麻绳把三人绑在一起，打了个死结，然后弯腰，一只手抓住麻绳的一端，拖着两具半尸体往外走。
尸体在地上摩擦，发出“刺啦刺啦”的声音，血在青石板路上拖出长长的痕迹，像一条红色的蛇，那老大瞬间被疼晕了过去。
而此时，人群自动分开一条路，没人敢靠近，甚至没人敢看那道血痕。
沈夜走得很稳，步伐不快，却像一座移动的山，压得所有人都喘不过气。
出了小镇，再走约一个时辰就是孔雀河。
沈夜拖着尸体走到河边，停下脚步他先把老二和老三的尸体提起来，随手扔进河里。
“噗通！噗通！”
两声闷响，河水溅起老高，然后迅速恢复平静，只留下一圈圈涟漪。
老二和老三的尸体在水里浮了一下，就沉了下去，没了踪影。
“这世道，脏。”沈夜看着河水，低声说了句。
“你们俩，就当先给这河洗个澡，祭奠一下那些死在你们手里的人。”
风是冷的。
冷得像二十二年前那天的刀。
沈夜站在孔雀河边，衣摆被河风扯得猎猎作响。
河水里漂着碎云，像极了当年漫天飞散的血雾，散了，又好像没散——就像那些埋在河底、埋在焦土下的人，明明连骨头都寻不见，却总在他梦里，睁着眼睛。
他父母没有坟。
这世道，活着的人尚且没处躲，死了的人，哪来的坟？
沈夜弯腰，指尖捻起一捧土。
土是干的，混着河泥的腥气，还有一丝若有若无的、早已消散的血腥。
他把土轻轻放在一块平整的河卵石上，拢成个小小的堆，像座微缩的山。
“爹，娘。”他开口，声音很轻，轻得怕被风刮走。
“今日，我杀三个，为你们报仇。”
没有香烛，没有纸钱，沈夜拜了三拜。
起身时，膝头沾了土，他拍了拍，动作慢，却仔细。
“哈哈哈……”
一阵疯狂的笑声突然响起，是那老大。
他不知何时醒了过来，看着沈夜，脸上露出狰狞的笑容，笑声像破锣，在空旷的河边格外刺耳。
“孔雀河……哈哈！哈哈哈哈！”他咳着笑，浑身伤口扯得疼，却笑得更疯。
“原来你是孔雀河周边的？二十多年前，这河周边三个村，就是我哥仨带人屠的！老的小的，一个没剩！你能活下来，算你命大！”
他以为这话能让沈夜疯。
可沈夜没疯。
他只是缓缓转过身，脸上没什么表情，冷得像河边的卵石。目光落在那老大身上，像看一块死肉。
河岸边有枯草，黄的，干的，一折就断。
沈夜弯腰，捡了一根，指尖捏着草秆，对着他晃了晃。
“这草。”他声音平，听不出情绪，“代表一个人。”
黑衣老大的笑僵了，他不懂沈夜什么意思。
紧接着，他后悔了。
随着沈夜抬手，草秆落下。
“第一下，替我爹。”
草秆很轻，落在那黑衣老大的胸口，却像一把刀，他胸口猛地一凹，疼得眼睛瞪圆。
“第二下，替我娘。”
又一下，凹痕深了一分，那老大的牙齿咬得咯咯响，嘴角溢出血沫。
第三下，第四下，第五下……
草秆断了，沈夜就再捡一根。
河边的枯草多，像当年死去的人，数不清。
他捡一根，落一下。
每一下，都精准落在黑衣老大的胸口，不多一分力，不少一分疼。
黑衣老大想晕，却疼得始终清醒。
他看着沈夜的脸，那张脸上没有恨，只有一种近乎麻木的平静，这种平静，比恨更让他怕。
他不知道沈夜劈了多少下。
只知道太阳从东边升到头顶，又慢慢向西斜。河风从冷变得更冷，吹得他身上的血痂都干了，硬得像壳。
沈夜的动作始终没停，也没快，每一下的力道都一样，像在数着什么。
直到黑衣老大的胸口彻底塌下去，只剩一口气吊着，沈夜才停下。
他手里还捏着一根枯草，对着那老大的眼睛晃了晃。
“八千零三十下。”沈夜说，声音里终于有了一丝疲惫，却依旧冷。
“二十二年，一天一下，不多，不少。”
黑衣老大的喉咙里发出最后一声嗬嗬，像是在求饶，又像是在解脱。
沈夜最后看了他一眼，抬手，草秆尖对着他的喉管，轻轻一送。
没有血溅出来，只有一声轻响，像风吹过枯草。
黑衣老大的眼睛还睁着，却没了神。
沈夜起身，踢了踢地上的头颅——身子早被草秆劈得不成形，只剩一颗头还完整。
头颅滚到河边，“扑通”一声掉进孔雀河，溅起一朵小水花，很快就沉了下去。
“你们欠的。”沈夜对着河面轻声说道：“河底的人，会跟你们要。”
风又起了，吹得河面皱起波纹，把他的声音卷走，卷向远处的山。
沈夜抬头，望向远处山巅——那里云雾缭绕，是白云宗的方向。
他知道，黑风寨的靠山在那里，修仙者在那里，他没算完的账，也在那里。
“快了。”沈夜喃喃道，声音很轻，却很坚定。
“快了。”
又看了一眼孔雀河——那捧放在卵石上的土，被风吹得散了些，却依旧是个小堆，像座微缩的坟。
再看一眼白云宗的方向，山巅的云好像动了，像在等他。
转身，断云镇方向。
脚步很慢，不是怕，是在等。
沈夜走到镇口时，天已经黑了。
镇是空的。
人都跑了。
能带走的都带走了，带不走的，就扔在院里。
沈夜理解他们，同时也松了口气。
祝他们好运。
而沈夜留在了断云镇。
他要等。
等那个修仙者来。
他要讨个公道。
用他的方式。
他只有一个木棒，练的是“归一诀”，劈、砍、斩、截，只有普通的四式。
能打过那个修仙者吗？
沈夜不知道。
他需要一把刀。
一把能握在手里，能劈出去的刀。
村里有间打铁铺，在村西头，门楣上“王记铁铺”四个字，被雨水泡得发黑，只剩个模糊的轮廓。
这几年生意很差，可以说没有。
沈夜走过去，推开门。
吱呀——
门轴的声音像临死前的呻吟，在空镇里飘着，格外刺耳。
墙角堆着断了的犁头、破了的铁锅，还有些没打完的铁坯，生满了锈，像一块块烂骨头。
最里面，是座老铁炉，黑黢黢的，炉口结着厚厚的炉渣，像张闭不上的嘴。
铁匠跑了。
跑之前，连锤子都没带走。
沈夜走到铁砧前，伸手摸了摸。
铁锈沾了满手，冷得刺骨。他没擦，只是盯着铁砧上的凹痕——那是无数次锤击留下的印子，深的浅的，像一道道伤疤。
他没打过铁。
小时候在镇上，见过老铁匠打铁。
看老铁匠光着膀子，挥着锤子，把红得发亮的铁坯砸得火星四溅，看铁水顺着模子流，像条小火蛇。
那时他只觉得热闹，没想着有一天，自己也能拿起锤子。
现在，他没得选。
沈夜先找柴。
后院堆着几捆干柴，已经被虫蛀得坑坑洼洼，却还能烧。
他抱了两捆，塞进老铁炉，又翻出个满是铜绿的火折子。
火折子吹了半天，才冒出点火星，落在柴上，慢慢舔出一小团火。
烟从炉口钻出去，在破屋顶上开了个黑窟窿，像在天上戳了个洞。
接着找铁。
他在墙角翻了半天，挑出块最沉的废铁——是半截铁锅的底子，边缘卷着，中间凹着，锈得几乎看不出是铁。
他把废铁抱到铁砧上，又找来块磨石，蹲在地上磨。
磨石转得慢，沙沙声在空铺里飘着，像谁在低声叹气。
磨了半个时辰，铁的本色才露出来，暗沉沉的，没点光。
沈夜站起来，活动了下腿，目光又落回老铁炉上。
火够旺了。
他拿起长铁钳，夹着那块磨好的废铁，塞进炉里。
铁钳的木柄裂了纹，握在手里，不舒服。
沈夜没在意，只是盯着炉子里的火，看着那块铁慢慢变颜色——从黑变灰，从灰变橙，最后变成一团红，红得发亮，像块烧红的炭。
热浪扑在脸上，烫得他皮肤发紧。
他夹着铁块往铁砧上放，手很稳，没抖。铁块砸在砧上，发出“当”的一声，震得铺子里的灰尘簌簌往下掉。
他拿起锤子。
锤子比他想的重，木柄上缠着的布条早就烂了，露出里面的木头纹理，沾着陈年的铁屑。
他握了握，调整了下姿势，手臂微微抬起。
该怎么打？
他想不起来老铁匠具体是怎么砸的，只记得锤子落得快，落得准，每一下都砸在该砸的地方。
他闭上眼，脑子里过起了“归一诀”。
劈，要直；砍，要狠；斩，要沉；截，要准。四式归一，说到底，就是一个“实”字。
一法通万法通，打铁和练功，或许没那么大的区别。
九久为功，其利断金。
沈夜睁开眼，手臂落下。
“当！”
第一锤，砸在铁块的正中间。
火星溅起来，落在他的衣襟上，烧了个小洞。
沈夜没管，夹起铁块，翻了个面，又一锤。
“咚！”
火星更多了，有的弹在他的脸上，烫出个小红点。
沈夜依旧不在意。
眼里只有那团红铁，手里只有那把锤子，心里只有那套“归一诀”。
风从破窗钻进来，吹得炉火忽明忽暗。
沈夜的影子投在墙上，忽大忽小，像个挥着锤子的鬼。
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