十二月的脚步匆匆，冬至节气在凛冽的寒风中悄然来临。这是一年中白昼最短、黑夜最长的一天。天色早早地暗沉下来，傍晚时分，窗外已是漆黑一片，只有零星灯火在寒风中闪烁。空气里弥漫着一种岁末的清冷与沉静。
放学回家，推开家门，一股温暖湿润的蒸汽夹杂着面香和馅料香扑面而来。楚颜系着围裙，正在厨房里忙碌。餐桌上铺着面粉，面团在盆里醒着，旁边是拌好的馅料：翠绿的韭菜、金黄的炒鸡蛋、粉嫩的肉末，还有一把洗净的硬币。
“宝贝回来啦？快去洗手，今天冬至，我们一起包饺子。”楚颜回头，脸上带着温暖的笑意，鼻尖上还沾着一点面粉。
季晨熙放下书包，洗了手，好奇地凑到桌边。他记得往年冬至，爸爸如果在家的话，总会大声张罗着和面、调馅，把他抱到椅子上，手把手教他捏出各种奇形怪状的“元宝”饺子，厨房里充满了欢声笑语。而今年，厨房里只有妈妈忙碌的、略显孤单的身影。
楚颜似乎看出了他的心思，柔声说：“来，妈妈教你。爸爸以前总说，冬至吃饺子，不冻耳朵。咱们自己包的，更香。”她递给儿子一小块面团，示范着怎么擀皮，怎么放馅，怎么捏合。季晨熙学得很认真，小手用力，却总是捏不紧，馅料漏了出来，或者饺子形状扁塌塌的，躺在案板上，像个泄了气的小包子。
“没关系，慢慢来，多试几次就好。”楚颜没有不耐烦，只是耐心地纠正他的动作，帮他把破了的饺子“修补”好。她一边包，一边轻声说着话：“爸爸第一次学包饺子，还是和奶奶学的，比你捏得还丑呢，煮出来一锅片儿汤……”她的声音里带着回忆的温情，冲淡了空气中的一丝伤感。
季晨熙安静地听着，小手不停努力。渐渐地，他捏的饺子有了模样，虽然依旧歪歪扭扭，但能稳稳地站住了。他特意在一个饺子里，包进了一枚洗干净的一角钱硬币。“妈妈，谁吃到这个，明年就有好运，对不对？”他仰头问，眼睛亮晶晶的。
“对，”楚颜笑着点头，“爸爸以前也总爱这么干。”
饺子下锅，在沸水里翻滚，像一群白色的小鹅。热气氤氲中，楚颜看着儿子专注等待的小脸，心中百感交集。失去伴侣的痛楚依旧深刻，但孩子身上悄然萌生的坚韧与对生活仪式的参与，像寒夜里的微光，温暖着她。
饺子出锅，盛在洁白的盘子里。母子俩对面而坐。季晨熙咬下第一个饺子，小心地咀嚼着，忽然，他的牙齿被什么东西硌了一下。他吐出来，是一枚亮晶晶的硬币！不是他包的那枚一角钱，而是一枚崭新的一元硬币。
他愣住了，抬头看向妈妈。
楚颜的眼圈微红，却带着温柔至极的笑容：“看，晨熙是咱们家的小福星！爸爸肯定在天上保佑着你呢。”她顿了顿，声音轻柔，“这枚硬币，是妈妈偷偷包进去的。妈妈希望我的晨熙，平安健康，勇敢坚强，每一天都好好的。”
季晨熙紧紧攥着那枚带着体温和饺子余温的硬币，心里像是被什么东西满满地填满了，暖烘烘的。他低下头，大口大口地吃着饺子，把涌上眼眶的湿热努力憋了回去。他知道，这不仅仅是饺子，这是妈妈的爱，是爸爸留下的传统，是这个家在经历风雨后，依然紧紧维系、努力向前的生活仪式。
晚饭后，窗外寒风呼啸。季晨熙主动帮妈妈收拾碗筷，擦干净桌子。然后，他拿出成长记录本，在新的一页上，画了一个大大的、冒着热气的盘子，里面是几个歪歪扭扭却圆鼓鼓的饺子。在一个饺子上，他画了一个发光的星星标记。在盘子旁边，他画了一枚闪闪发光的硬币。在画的下面，他工工整整地写道：
**【今天是冬至，黑夜最长。我和妈妈包了饺子。】_
**【我包的样子不好看，但妈妈说我比爸爸第一次包得好。】
**【我吃到了包着硬币的饺子，是妈妈包给我的祝福。】
**【爸爸不在了，但包饺子、吃饺子的习惯还在。】
**【就像爸爸的爱和勇敢，也还在我和妈妈心里。】
**【最长的黑夜过去了，白天就会越来越长。】
【我和妈妈，也会越来越好。】
写完，他合上本子。走到窗前，看着玻璃上凝结的冰花，将手心那枚温暖的硬币紧紧贴在胸口。窗外是漫长的冬夜，窗内是温暖的灯光和相依的母子。季晨熙明白，有些东西永远不会消失，它们会以另一种方式——比如一枚硬币，一顿饺子，一个坚持下来的习惯——被小心珍藏，默默传承，照亮每一个即将到来的黎明。冬至已至，春归有期。
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