第166章：新的挑战：医疗资源分配不均
夜风带着初秋的凉意，吹在林枫脸上，却吹不散他心头刚刚升起的一丝燥热。
教育改革大获成功，市委书记的青睐言犹在耳，那稳定在+99的民心总值，仿佛是他这段时间所有努力最完美的勋章。他甚至有那么一瞬间觉得，自己终于在这片土地上，撬动了一块沉重的基石，让阳光照进了一丝缝隙。
然而，老旧小区门口那阵撕心裂肺的咳嗽声，和那对老夫妻无奈的对话，像一盆冷水，从头浇到脚。
“去那（乡镇卫生院）干啥？浪费钱！看个感冒都看不好……”
“要去，就得去县医院！明天让你儿子请假，带我去挂专家号！”
系统冰冷的警报声，与老大爷沙哑的抱怨声重叠在一起，在林枫脑海中嗡嗡作响。
【民心预警！检测到区域内基层医疗体系存在严重短板……区域民心总值有下降风险！】
林枫站在路灯的阴影里，脸上的笑意早已消失无踪。他看着那对老夫妻互相搀扶着，蹒跚着走进黑暗的楼道，仿佛看到了无数个相似的家庭，在病痛与无奈中挣扎。
他刚刚还在为补上了“教育”这块短板而感到欣慰，转眼间，现实就毫不留情地向他展示了一块更短、甚至已经腐朽的木板——基层医疗。
教育关乎未来，而医疗，关乎现在，关乎生命。
那金灿灿的“+99”，此刻看来，竟有几分刺眼。它代表着百姓在教育问题上的满意，却也掩盖了他们在另一片“乌云”下的焦虑。如果连最基本的“小病能看，大病敢看”都做不到，那所谓的幸福感，不过是沙上之塔。
他没有回家，而是转身，朝着与宿舍相反的方向走去。脚步沉重，每一步都像踩在虚浮的棉花上。
第二天，天刚蒙蒙亮。
林枫没有惊动任何人，换上了一身最普通的旧外套，戴上口罩，像一个普通的县城居民，走进了清源县人民医院。
一股混合着消毒水、汗味和病痛的复杂气味，扑面而来。
眼前的一切，印证了“拥堵”这个词的所有含义。
挂号处的长队已经甩出几个S弯，从窗口一直排到大厅门口。缴费处、取药处，每一条队伍都像一条臃肿的贪吃蛇，缓慢而焦躁地蠕动着。大厅里所有座椅都已坐满，更多的人或蹲或站，靠着墙壁，脸上写满了疲惫与焦虑。婴儿的哭闹声、家属的争吵声、叫号机不知疲倦的机械音，交织成一曲令人心烦意乱的交响乐。
林枫随着人流，被动地挪动着。他看到一个穿着朴素的农村妇女，手里攥着一张揉得发皱的化验单，在迷宫般的走廊里茫然四顾，几次想开口问路，却被行色匆匆的医生护士们直接无视。
他走到一个队伍的末尾，排在一个看起来四十多岁的中年男人身后。男人皮肤黝黑，手指关节粗大，一看就是常年干农活的。他正焦急地垫着脚，往前张望。
“大哥，看病？”林枫搭话。
男人回头看了他一眼，叹了口气：“给我爹挂个号。他心脏不舒服，我们镇卫生院的医生说不敢看，让赶紧来县里。我昨天就来了一趟，没挂上专家号，今天天不亮就从家里出发，坐第一班车来的，看这架势，又悬了。”
林枫看到了他头顶的数值：【-58，焦虑\/无助】。
“乡里不能直接预约县里的号吗？”
“预约？”男人苦笑一声，像听到了什么笑话，“能打针换药就不错了，还预约？那里的医生，巴不得你别去找他。上次我娃发烧，去卫生院，那医生头都不抬，直接说‘不放心就去县里’。一句话，就把我们打发了。”
这番话，与昨晚那个老大爷的话如出一辙。
林枫的心，又沉了几分。这不是个例，而是一种普遍的生态。基层医疗的信任已经崩塌，所有的压力，无论大小，最终都涌向了县医院这座“孤岛”。
他在医院里转了一圈，每一个角落都充斥着相似的场景。他看到一个年轻的医生，被五六个病人家属围在中间，他一边快速地写着病历，一边用嘶哑的嗓子回答着各种问题，脸上的疲惫和不耐烦几乎要溢出来。
这不是医生的错。再好的脾气，再强的责任心，在这样日复一日的超负荷运转下，也终将被磨损殆尽。
中午时分，林枫离开了令人窒息的县医院。他没有吃饭，直接开着那辆老旧的桑塔纳，随机选择了一个方向，朝着三十公里外的一个叫“三道沟”的乡镇驶去。
三道沟镇卫生院，与县医院仿佛是两个世界。
一栋两层的白色小楼，墙皮有些剥落，院子里稀稀拉拉地停着几辆自行车。林枫走进去，一股陈旧的气味迎面而来，没有消毒水的味道，只有灰尘和时光混合的气息。
整个一楼大厅，空无一人。
导诊台后没人，候诊区的长椅上，可以清晰地看到一层薄灰。阳光从窗户照进来，在地板上投下明亮的光斑，空气中，有无数微尘在安静地飞舞。
太安静了。
林枫走到挂号收费窗口，敲了敲玻璃。过了好一会儿，里间才传来一阵窸窸窣窣的声音，一个睡眼惺忪的年轻护士拉开小窗，打着哈欠问：“干啥？”
“看病。”
“哦，去二楼，找王医生。”护士说完，又把窗口关上了，似乎多说一个字都嫌累。
林枫走上二楼，楼梯的扶手有些黏腻。他找到了挂着“内科诊室”牌子的房间，门虚掩着。他推门进去，看到一个五十岁上下的男医生，正趴在桌子上打盹，听到动静，才猛地抬起头，揉了揉眼睛。
“哪儿不舒服？”医生扶了扶眼镜，声音有些沙哑。
他头顶的数值是【-35，麻木\/倦怠】。
“有点头疼，浑身没劲。”林枫随口说。
医生拿起听诊器，象征性地在林枫胸前放了一下，又拿起手电筒照了照他的喉咙，整个过程不超过二十秒。
“有点感冒，我给你开点药。”他拿起笔，刷刷刷地写好处方单，语气平淡得像在说今天天气不错。
“医生，用不用做个检查什么的？比如血常规？”林枫故意问。
医生抬起眼皮看了他一眼，那眼神里带着点看外行人的不耐烦：“小感冒，做什么检查？浪费那钱。你要是不放心，就去县医院，他们那设备全。”
又是一句“去县医院”。
林枫拿着那张处方单，没有再说什么。他走下楼，在几乎空无一人的药房窗口取了药。药房的架子上，很多格子都是空的，常用的几种感冒药、消炎药摆在最显眼的位置，上面同样落着一层不易察觉的灰。
走出卫生院，午后的阳光照在身上，林枫却感到一阵寒意。
一边是人满为患、不堪重负的县医院，医生累到麻木，病人等到绝望。
另一边是门可罗雀、形同虚设的乡镇卫生院，医生闲到打盹，设备放到落灰。
资源和信任，都像铁屑一样，被一股无形的力量，牢牢地吸附在县城这个中心磁场上。而广大的乡镇，则成了被吸干了养分的荒漠。
百姓们不是傻子，他们用脚投票，宁愿花费数倍的时间和金钱成本，涌向县城，也不愿在家门口的卫生院，拿自己的健康做赌注。
这形成了一个恶性循环。越没人去，乡镇卫生院的业务能力就越萎缩，医生的水平也得不到锻炼和提升；医生的水平越差，就越没人敢去。
林枫站在卫生院门口，脑海里，县医院那拥挤的画面和这里空旷的场景，不断地交替闪现，带来一种强烈的荒诞感。
他深刻地意识到，这已经不是简单的资源分配问题了，这是一个已经开始溃烂的伤口。教育的不公，影响的是一个家庭的未来和希望；而医疗的崩坏，则直接威胁着每一个人的生存和尊严。
他不能再等了。
林枫拿出手机，屏幕上还残留着早上在医院沾染的灰尘。他翻出周建国的号码，拨了过去。
电话几乎是秒接。
“老林，你跑哪儿去了？一上午没见人。”周建国在那头咋咋呼呼地问。
林枫没有回答他的问题，声音平静却带着不容置疑的力量。
“老周，帮我准备一下全县所有乡镇卫生院的资料，包括人员编制、设备清单、年均门诊量、财政拨款情况，越详细越好。”
“另外，”他顿了顿，目光再次投向那栋安静得如同墓碑一般的白色小楼，“帮我约一下卫健委的刘主任，就今天下午。”
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