冷雨下得正紧。
不是那种噼里啪啦砸下来的暴雨，是深秋那种，黏腻、阴寒，钻进骨髓里的雨丝。风一吹，卷着地上的落叶和碎纸，打着旋儿贴地滚过空荡荡的监狱大门前的广场。
铁门在身后哐当一声合拢，沉重，干脆，像断头台的铡刀落下，斩断了整整十年。
陈默就站在那雨里，身上是十年前进来时那件早已不合时宜的薄夹克，洗得发白，肩头很快就被雨水洇湿了一大片，沉甸甸地贴着皮肤。他拎着个半旧的帆布包，里面没多少东西，几件换洗衣服，一本磨毛了边的《庄子》，还有一张小心翼翼保存着、但边缘已经泛黄卷曲的全家福。
里面的人，笑容模糊得隔了一层水雾。
没人来接他。一个都没有。
他以为自己会习惯，或者至少，不会感到意外。毕竟，十年，足够改变太多东西。可当视线里真的只有被雨水泡得灰蒙蒙的街道，和远处模糊不清的、象征着另一个世界的都市霓虹时，喉咙里还是像堵了把粗糙的沙子，咽不下去，也吐不出来。
他下意识地摸了摸左边肋骨靠下的位置，那里有一道早就不疼了的疤，是当年为了掩护赵东升挨的。赵东升，他叫了十几年“大哥”的人。
记忆带着铁锈和血腥味翻涌上来。那个混乱的夜晚，警察破门而入，灯光雪亮。赵东升抓着他的胳膊，眼睛红得像要滴血，声音压得极低，却每个字都砸在他心上：“阿默，顶一下！就一下！大哥在外面运作，很快捞你出来！嫂子和小辉不能没有我……你放心，你的家，我赵东升拿命替你照看！”
他信了。所以他站了出去，扛下了所有。十年，他在里面守着这沉默的誓言，熬过了一次次的盘问、挑衅、绝望。头两年，妻子林晚还来看过他几次，眼神一次比一次空洞，后来，就再也不来了。信也断了。儿子小辉的模样，在他脑子里都快淡成一个影子。
雨更密了。
他抬脚，打算走进这雨里，走进那个既熟悉又陌生的世界。第一步还没落地，远处车灯撕开雨幕，一辆黑色的轿车，不新不旧，悄无声息地滑到他面前，停下。
车门打开，一把黑色的伞先伸了出来，然后是一个穿着黑色西装的男人。年纪不大，二十七八的样子，身形精干，眉眼间却带着一种与年龄不太相符的沉静。雨水顺着伞骨汇成细流，不断滴落。
陈默停住脚步，看着这个人。不认识。不是赵东升的人，赵东升讲究排场，就算来接他出狱，也绝不会只派一个这么……低调的人，开这么一辆不起眼的车。
那人走到他面前，伞面微微倾向他，遮住了冰冷的雨丝。
“默哥。”声音不高，带着点恰到好处的恭敬，却又不是卑躬屈膝那种。
陈默没应声，只是看着他。眼神里有审视，有警惕，还有十年高墙生活磨砺出的、近乎本能的漠然。
那人也不在意，从西装内袋里摸出烟盒，是黄鹤楼1916，抽出一支，滤嘴朝向陈默，递了过来。动作很自然，仿佛演练过很多遍。
“十年没抽了吧？正宗货，不是里面的散烟能比的。”他说。
陈默的目光落在那支白色的烟卷上，又移到对方的脸上。雨汽氤氲中，那张脸没什么多余的表情，只有眼睛，很深，像两口井，看不到底。
僵持了几秒。雨声沙沙。
陈默终于伸出手，接过了那支烟。指尖触碰到微凉的滤嘴，一种久违的、属于“自由”世界的感觉，顺着指尖细微的神经，窜了上来。
那人拿出打火机，啪一声，橘黄色的火苗在雨中跳跃着，凑近。
陈默微微低头，就着那簇火，吸了一口。辛辣的烟气骤然冲入肺腑，带着尼古丁特有的醇厚和安抚力量，十年未沾，竟让他喉咙发痒，控制不住地低咳了两声。一股晕眩感直冲头顶，但随之而来的，是一种真实的、活着的刺激感。
他吐出一口青灰色的烟雾，混入潮湿的空气中。
“你是谁的人？”他问，声音因为烟气的刺激，有些沙哑。
那人收起打火机，看着陈默吸第二口烟，才开口，语气平铺直叙，听不出什么情绪：“我叫阿鬼。以前跟……强哥的。”
强哥。王强。
陈默夹着烟的手指几不可察地顿了一下。王强，当年和赵东升争地盘争得最凶的对头，手段狠辣，两边没少火并，彼此手上都沾过对方兄弟的血。可以说是死敌。
王强的人，来接他出狱？还叫他“默哥”？
荒谬感像冰冷的蛇，沿着脊椎爬上来。
阿鬼似乎看出了他的疑虑，但他没解释，只是侧了侧身，目光投向雨幕深处，那个方向，隐约能看见城市边缘起伏的山峦轮廓。
“默哥，”阿鬼的声音依旧没什么起伏，但每个字都清晰无比，砸在陈默耳中，“升哥……现在睡在南山公墓，c区，17排，9号。”
时间，好像在那一刻停滞了。
雨声，风声，远处车辆驶过积水的哗哗声，全都褪去。世界只剩下阿鬼那张平静无波的脸，和那句轻飘飘的话，像一把淬了冰的匕首，精准地捅进了陈默胸口，然后缓慢地转动。
赵东升……死了？
那个拍着他肩膀，说要在外面运作捞他的大哥；那个信誓旦旦，说要拿命替他照顾家人的大哥；那个他用了十年自由，十年人生去换的大哥……死了？
睡在南山公墓。一个冰冷的，刻着编号的位置。
烟灰积了长长一截，承受不住重量，断裂，掉落在湿漉漉的地面上，瞬间被雨水打湿，污浊一团。
陈默喉咙动了动，想说什么，却发现发不出任何声音。肺部那口烟堵着，不上不下。
阿鬼的声音再次响起，不高，却像最后的丧钟：“还有……晚姐和小辉，在升哥走后的第三天，也不见了。没人知道去了哪儿。”
啪。
那支只抽了两口的黄鹤楼1916，在陈默指间猛地被捏碎。细碎的烟丝和着滤嘴里的棉絮，从他紧绷的指缝中簌簌落下，混合着雨水，黏在皮肤上。
香烟特有的醇香还未完全散去，却已经变了质，带着一股焦糊和狼狈的味道。
妻离子散。
四个字，像四根烧红的铁钉，钉进了他的头骨里。
十年牢狱，他守着可笑的忠义，换来的就是大哥的横死，和家小的不知所踪。一个冰冷的墓碑，一个空无的下落。
他站在原地，身体绷得像一块就要碎裂的岩石。雨水顺着他的短发流下，划过额角那道淡白色的旧疤，流过他死死抿紧的嘴唇，流过下颌，滴进衣领。他没有擦，甚至没有眨眼，只是死死地盯着远方。
远方，被雨水模糊了的都市轮廓里，霓虹灯依旧在闪烁，变幻着迷离的光晕。那是他曾经熟悉，并为之拼杀过的江湖。此刻，却显得如此陌生，如此……冰冷。
那捏碎了香烟的手，手指因为过度用力，关节泛出青白色，微微颤抖着。
雨水冲刷着一切，却冲不散那弥漫在空气中的，浓得化不开的背叛与死寂。
这江湖……
他盯着那一片浮华而虚假的光晕，眼底深处，有什么东西，以前或许叫做“义气”，叫做“忠诚”，叫做“忍耐”，在这一刻，彻底死了，冷却，凝固，然后被一种更坚硬、更黑暗的东西所取代。
这江湖，该换种活法了。
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