晨雾如纱，缓缓飘散在傩村上空。
昨夜那场焚戏的火光早已熄灭，灰烬沉入犁沟，像是一场百年大梦终于落定尘埃。
可大地仍在颤动，不是地震，而是某种更深沉的东西——命运的锁链，一寸寸崩断。
张宇站在戏台残骸之上，脚下是烧焦的木梁和断裂的鼓架。
风穿过空荡的村巷，卷起几片残破的纸人，像是送别旧世的冥币。
他低头看着掌心，那里还残留着一丝心火燃契后的灼痛。
那一瞬，他将母亲留下的头巾覆在乱葬岗上，仿佛把她最后的温柔，也交还给了这片被诅咒的土地。
“你们不是祭品，是种地的人。”他声音很轻，却像一道惊雷砸进地底，“现在，该醒醒了。”
话音落下的刹那，绿痕自犁沟蔓延而出，如血脉般爬过每一寸被戏血浸透的黑土。
那些曾因傩面而僵硬的脸，此刻终于有了表情——泪水混着泥土，在皱纹里冲出沟壑。
一个老妇跪在自家门前，怀里抱着半截朽烂的鼓槌，突然嘶声哭喊：“那是我爹……他被套上面具那年，我才五岁……”她枯瘦的手指死死抠进泥土，指甲翻裂，血混着泥，像是要把埋了百年的记忆亲手挖出来。
小禾跪在荒坡边缘，双目漆黑如墨，瞳孔深处似有无数魂影闪动。
她声音发抖：“哥……他们在哭……三百二十七个魂，在地底喊‘想回家’……”她小小的身体微微颤抖，像是承载着三百二十七段被篡改的人生。
阿黄低伏在她身旁，耳朵紧贴地面，喉咙里滚出压抑的呜咽。
它能感知阴气，可此刻从地底涌上的，不再是怨念，而是一种近乎悲悯的哀鸣——那是被囚禁百年的执念，终于等到了一句“你们可以停了”。
青痕悄然浮现，蓝裙拂地，袖中符纸无风自动。
她凝望着那片微微拱动的荒坡，声音冷得像古井寒泉：“这是‘戏葬坑’。每一代傩村守戏人死后，都会被活埋于此，魂魄困在角色中，永世不得解脱。他们的命，不是死于灾祸，而是死于‘戏本’。”
张宇沉默。
他缓缓弯腰，从耕龙犁上解下母亲的头巾——洗得发白的蓝布，边角绣着一朵歪歪扭扭的小花。
那是她留给这个家最后的物件。
他蹲下身，将头巾轻轻覆在坑口，指尖微颤。
“阿禾。”他轻唤。
木偶·阿禾静静躺在犁沟旁，破布缝制的脸在晨光中显得格外安静。
她缓缓抬起细线编织的手，一针，一针，将头巾的边缘缝入泥土。
线是红的，像血，也像嫁衣。
每缝一针，大地就轻震一次。
缝到最后，那根红线竟自行断裂，没入土中，仿佛完成了某种古老的封印。
【系统微震：检测到执念闭环断裂，激活‘人格拟形·集体归魂’。】
刹那间，村口那堆废弃的板砖猛地一震，哗啦啦飞起，在空中排列成弧形，砖面浮现出一张张面孔——有老农、有妇人、有孩童，皆是曾戴傩面的村民。
砖缝之间，竟渗出泪痕般的水渍。
张宇深吸一口气，双手紧握耕龙犁，猛然将其插入坑心！
“你们演了一辈子别人写的戏！”他仰头怒吼，声震四野，“现在——我给你们一场自己种的春！”
轰——！
绿光冲天而起，如巨树破土，直贯云霄。
坑中泥土翻涌，白骨一具具破土而出，却不带阴气，反而周身缠绕微弱绿意，如春苗初发，嫩芽点点。
那些骨头静静地立着，仿佛终于挺直了脊梁。
阿黄低吼一声，尾巴缓缓摇动。
它感知到了——这些不再是鬼，不是怨灵，不是戏尸。
他们是人，是终于被放下的“人”。
风忽然停了。
云裂开一道缝，阳光斜斜洒下，照在那些白骨之上，竟映出淡淡的影子——像是他们在学着重新投下自己的影。
小禾慢慢睁开眼，瞳孔恢复清明。
她抬头看向哥哥，声音轻得像梦呓：“哥……地脉说，它听见了心跳。”
青痕站在一旁，指尖轻点虚空，一道符痕悄然隐入地底：“春耕令已成，地脉重续。但这只是开始。你埋下的不是戏本，是‘逆命之种’。有人……会来拔它。”
张宇没答。
他只是弯腰，将木偶·阿禾轻轻抱起，拂去她脸上的尘土。
那颗纽扣做的眼睛，似乎真的在笑。
远处，乌鸦再度啼鸣。
而就在这死寂般的宁静中，村中某户人家的门，吱呀一声开了。
接着是第二户，第三户……
没有人点灯，没有人击鼓。
可就在那片废墟之间，在那片曾回荡百年戏腔的空地上——
一道沙哑、走调、却无比真实的嗓音，轻轻响起。
当夜，傩村无鼓，无灯，却有了人声。
起初是一声咳嗽，干涩沙哑，像是从地底深处爬出来的。
接着是脚步，迟缓而试探，踩在烧焦的戏台边沿，发出嘎吱轻响。
然后，有人哼起了调子——不成曲，不入拍，却带着一种久违的、属于活人的温度。
村中老祠堂的门被推开了。
几个佝偻的身影抬出一口蒙尘的鼓，那是祖辈春耕祭时用的秧歌鼓，鼓面裂了缝，铜钉锈得发黑。
一个老头颤巍巍地拿起鼓槌，闭眼一敲——“咚！”
走调了。
可第二声又来，第三声再起，越来越密，越来越急。
那鼓声歪歪扭扭，像瘸腿的牛拉犁，可它确确实实，是人敲的。
有人跳了出来，披着补丁衣裳，脚上还沾着昨夜灰烬，却不管不顾地扭动起来。
动作僵硬，步子歪斜，可那是人在跳舞，不是面具傀儡在演戏。
一个老妇抱着骨鼓，坐在门槛上，轻轻唱：“三月犁田土翻花，一家老小都安家……”
她唱得断断续续，忘词了就自己编：“四月插秧不喊爹，五月收麦喂鸡鸭……”
歌声乱，调子崩，可每一个字，都像从心口抠出来的热气。
青痕立于残台之上，蓝裙拂动，眸光微闪。
她望着这荒诞又动人的景象，指尖轻颤，低语：“原来……‘傩’本不是鬼戏。”
她顿了顿，声音轻得像风：“是农人祈雨驱疫的耕祭，是敬地谢天的歌谣。他们把‘敬’变成了‘吃’，把‘祭’变成了‘杀’。”
她侧目看向张宇，“可你，把命还给了他们。”
张宇站在村口，望着这一幕，心中并无狂喜，只有沉沉的酸胀。
他从怀中取出父亲那支旧烟斗——铜嘴磨得发亮，竹杆裂了纹，是他爹生前唯一舍不得扔的东西。
他蹲下身，将烟斗轻轻埋入土中，一锄一锄，犁出一道回旋的垄沟，形如归字。
“这叫‘回垄法’。”他低声说，像是对天地交代，“魂归，人醒，地脉重续。这村，不该叫‘哑村’，该叫‘醒田’。”
话音未落，小禾突然扑上来，死死抓着他的手臂，指甲几乎掐进肉里。
她双目漆黑如墨，瞳孔深处浮现出无数扭曲的丝线，像是有人在暗处编织命运。
她声音缥缈，仿佛从井底传来：“哥……木偶在动……阿禾在说话……她说……‘戏本没烧完’……”
张宇猛地回头。
只见戏台残柱之上，木偶·阿禾静静坐着，破布缝制的身体在月光下泛着冷光。
她那双黑豆般的眼睛，竟缓缓渗出两道血线，顺着脸颊滑落，像泪，又像符。
一行血字，浮现在她瞳孔深处——
“终幕未启，祭主犹在。”
寒意如针，顺着脊椎直刺脑门。
阿黄低吼一声，猛然转身，龇牙盯向村外浓雾。
它浑身毛发炸起，尾巴僵直如铁。
它看见了——那把锈迹斑斑的铁锄，依旧插在村口路中央，锄尖朝天，像一根刺向苍穹的骨。
可就在方才，那锄头上，多了一缕红绸。
鲜红，刺目，随风轻摆，像招魂幡，又像一场未完成的聘礼。
青痕袖中符纸骤然自燃，化作灰蝶纷飞。
她声音冷如霜降：“有人……在重写剧本。”
她抬眸望向雾中，仿佛穿透了千重阴霾，“戏本烧了，可执笔的人，还没死。”
张宇站在原地，掌心隐隐发烫——那是系统在预警，灵力在躁动。
这只是……另一出戏的开锣前奏。
晨雾未散，村民已不自觉地聚向村口。
他们望着那把带红绸的锈铁锄，面露惧色。
有人颤抖着低语：
“是不是……我们没演完？”
“祭主……走了吗？”
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