狗王的血还在往我脸上滴，一滴一滴，顺着裂缝往面具里渗。我动不了，全身像被卡车碾过，骨头缝里都泛着酸。耳边嗡嗡的，像是有人在远处敲铁皮桶，又像是千面还在转，没停。
杨默蹲在狗王旁边，手指贴着它脖子试脉搏。他手抖得厉害，沾了血的扳手搁在膝盖上，突然自己震了一下。
“操。”他低骂一声，猛地抬头。
我也看见了。
疤脸队长的机械臂断在三米外，半截身子埋在水泥块下，刚才那场爆炸早该把他炸成渣。可现在，那截残躯撑着地面硬生生站起，黑金液从断口涌出，像活物般裹住肩膀、胸口、脑袋，数据流与血丝在战甲表面爬出乱码般的纹路。随后一步踩碎地砖，猛地冲向陈景明。
“他没死？”我嗓子哑得像砂纸磨铁。
张兰芳一把扶住周小雅，把她往后拽了两步：“不对劲，那玩意儿不是人了。”
沈皓说得对。他的意识被碎片反噬了。
陈景明还站在那儿，胸口的湮灭核心一闪一闪，像快没电的灯泡。他笑了一声，声音从机械喉咙里挤出来，难听得像生锈的齿轮在转。
“赵烈，你还记得命令吗？”他说，“清除失控宿主，回收所有神器。”
疤脸队长没说话。他动了，一步踩碎地砖，冲向陈景明。
杨默反应最快，抄起扳手就扑上去拦。他不是想打，是想拖。可就在他伸手拽住疤脸队长胳膊的瞬间，扳手和那层黑金战甲碰上了。
“嗡——”
一声闷响，像是从地底下传来的。一股数据流突然裹住我，眼前景象瞬间扭曲。我眼前一黑，再睁眼时，人已经不在废墟里了。
手术室。白墙，无影灯，消毒水味冲鼻子。一个小男孩躺在台子上，胸口敞开，心脏位置嵌着一块发蓝光的晶体。旁边站着个穿白大褂的男人，手里拿着和杨默一样的扳手，正把晶体往深处推。
“只有你能承载所有信念……”那男人低声说，“你是原生共鸣者。”
“序列0，唯一的容器。”
我猛地抽口气，人回来了，还在废墟里。杨默跪在地上，手还抓着疤脸队长的胳膊，脸色白得像纸。扳手掉在脚边，烫得冒烟。
“所以……”他喘着气，声音发抖，“我不是继承者，我是容器？”
疤脸队长突然动了。他一把推开杨默，整个人撞向陈景明。战甲开始崩解，黑金碎片往内收缩，像是要把自己压成一颗炸弹。
“你们……根本不知道初代神器……是怎么死的……”陈景明笑了，机械眼球裂开一道缝，红光乱闪。他抬起手，指向杨默，胸口的核心突然射出一道数据流，直冲杨默眼睛。
我喊了句“躲开”，可已经晚了。
数据流钻进他瞳孔，他整个人一僵，像被电住。
下一秒，爆炸。
冲击波把我们全掀翻。我撞在断墙上，耳朵又聋了，嘴里全是血沫。火光里，疤脸队长的残躯炸成灰，可他嘴角居然往上翘了，像是终于松了口气。
陈景明被掀到半空，胸口的核心炸了，碎片四溅。他最后那句话卡在喉咙里，没说完。
火光慢慢弱下去。
我趴在地上，动不了。千面的碎片贴在掌心，还在微微发烫。远处，某个小区的音响还在响，放的是《难忘今宵》，但声音断断续续，像是信号不稳。
“小沈！”张兰芳的声音从左边传来，“别睡！”
我没睡，就是睁不开眼。她扶我坐起来，手抖得厉害。
杨默还跪在原地，离爆炸中心不远。他低着头，扳手捏在手里，指节发白。狗王躺在他旁边，尾巴轻轻动了一下。
“它还活着。”周小雅蹲过去，手指贴在狗王颈侧，“心跳回来了。”
杨默没应声。他慢慢抬头，看向陈景明炸碎的地方。那儿只剩一摊焦黑的金属残渣，和半块没烧毁的控制面板。
面板上，一行小字还在闪：
【初代神器状态：已湮灭】
【宿主：未知】
【湮灭原因：信念过载】
杨默盯着那行字，看了足足十秒。然后他伸手，把扳手插进腰带，慢慢站起来。
“你听见他说什么了吗？”我问他。
他摇头：“只有一段加密数据，进脑子里了，解不开。”
“但我知道一件事。”他低头看着自己的手，“我不是偶然站在这儿的。从我爸把我推上手术台那天起，我就没得选。”
张兰芳啐了口唾沫：“那又怎么样？你现在不还是站在这儿？”
杨默没说话。他弯腰抱起狗王，动作很轻，像是怕弄疼它。
“回家。”他说。
周小雅扶着墙站起来，腿还在抖：“可陈景明说的‘初代神器’……”
“等它自己浮上来。”杨默打断她，“现在想也没用。”
我撑着地想站起来，膝盖一软，又跪了下去。千面的碎片从脸上剥落，掉在地上，像碎玻璃。
“喂，”我抬头看他，“你说你是容器……那我们呢？”
他停下，回头。
“我们算什么？”
他看了我一眼，眼神有点复杂，像是想笑，又笑不出来。
“你们？”他说，“你们是往容器里倒东西的人。”
风从废墟的缺口吹进来，卷着灰。远处，第一缕天光爬上楼顶，照在刀尖上那块天平碎片上，闪了一下。
狗王在我腿边动了动，脑袋蹭了蹭我的手。
我把它抱起来，项圈上的苹果核叮当响。
“行吧。”我说，“那咱们继续倒。”
杨默转身往前走，背影被晨光拉得很长，像一道斜插在地上的铁钉，倔强地扎进这片刚醒的工地。风从塔吊的臂弯里绕下来，吹得他工装裤下摆啪啪轻响，脚底的碎石咔嚓一响，又一响，像是踩着某种沉默的节拍。
腰带上别着的扳手还在冒烟，一缕细得几乎看不见的青烟顺着金属纹路往上爬，像是从某个烧红的齿轮缝里逃出来的余烬。他没去碰它，也没回头看一眼那堆还在冒热气的钢筋架。他知道，那根断裂的承重杆不是老化，是被人动了手脚。昨晚收工时他还亲手拧过螺帽，纹丝不动，可今早一碰，咔，像根脆骨头似的断了。
他喉头动了动，把那口闷气咽下去。这活儿干了十五年，手上的茧子比身份证还厚，什么歪门邪道没见过？可这次不一样。那根杆子断得干净，切口平整，像是用角磨机偷偷切了一半，留个暗口，等他上架再给个“惊喜”。
他走得很慢，每一步都像在称量什么。左手插进裤兜，摸到了半截烟，没点，就那么捏着。眼角余光扫过远处那辆停在围挡边的灰面包车，车窗贴着黑膜，看不清里面，但后视镜歪着，像是有人匆忙下车时碰的。
扳手还在冒烟，不是火，是余温。他记得这温度——昨夜十一点，他巡工时摸过这把扳手，那时它冰凉。可刚才，它贴着腰的位置，烫得像块烙铁。有人动过，趁他去接电话那五分钟。
他忽然停下，没回头，声音低得像是自言自语：“下次，别碰我的工具。”
话是说给风听的，也是说给藏在暗处的耳朵。
然后他继续往前走，影子被阳光越拉越长，像一把出鞘的刀，缓缓划过这片尚未苏醒的工地。
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