傅怀瑾把油门踩到底。
仪表盘指针在140公里\/小时的位置颤抖。雨刮器疯狂摆动，却刮不尽挡风玻璃上倾泻的雨水。
就像他此刻的心，再快的速度也追不上她离开的决心。
手指无意识摩挲着方向盘，真皮表面已经被他的汗水浸得发亮。这是燕婉选的车，她说真皮方向盘握起来踏实。
现在，连这份踏实都在嘲笑他的失去。
胃部传来熟悉的灼痛。他单手去够副驾上的矿泉水，瓶子滚落到脚边。
以前胃疼时，燕婉总会默默递来温水。水温总是刚好，她总要先试过温度。
现在只有冰凉的矿泉水，和他满嘴的苦涩。
特助发来定位：马丁在日内瓦的诊所。
那个红点像救命稻草，他死死盯着，眼睛酸涩也不愿眨眼。
至少还有方向。至少还能找到她。
山路蜿蜒，轮胎在湿滑路面打滑。他猛打方向盘，手肘撞上车门，钝痛蔓延。
但比不上心里的疼。
穿过隧道时，手机信号断了。黑暗笼罩车厢，只有仪表盘发出幽蓝的光。
像极了她离开后那些夜晚。他总是一个人坐在书房，以为那是他想要的清净。
现在才知道，那叫孤独。
信号恢复。特助又发消息：
燕小姐在诊所附近的酒店有消费记录。
酒店？过夜？和马丁一起？
这个念头像毒蛇钻进心里。他猛踩油门，车子在雨幕中发疯般疾驰。
赶到诊所时，天已漆黑。雨小了些，寒意却更重。
他推开车门，腿软得差点跪倒在地。三天没合眼，眼睛干涩发疼。
诊所亮着灯。玻璃门后的前台空无一人。
消毒水的味道刺鼻。他推开检查室的门，里面整齐得过分。
没有燕婉。没有马丁。只有冰冷的检查床。
他伸手触摸皮革表面，凉意顺着指尖蔓延。
你来晚了。
马丁靠在门框上，扔过来一个文件夹。
她呢？
走了。两小时前。
文件夹里是燕婉的检查报告。孕16周。一切正常。
还有那张五十万支票。背面一行小字：
到此为止。
四个字。像四把刀，扎进心里。
他捏着支票，纸张边缘割着指尖。疼，但比不上心里的万分之一。
她去哪了？
不知道。拎着行李走的。
他冲出诊所。夜雨又大了，打在身上冷得刺骨。
站在街头，看着来往车流。世界这么大，她要躲他，太容易了。
程隽来电：
找到她了吗？
又走了。
怀瑾，也许该放手了。
放手？
怎么放手？
那是他的孩子。他爱的人。
他坐回车里，浑身湿透。空调开最大，还是冷。
手指无意识敲打方向盘。像她画画时，铅笔在纸上的沙沙声。
特助发来酒店监控截图。燕婉一个人办理入住，一个人离开。付的现金，没留任何信息。
像人间蒸发。
他在车里坐到天亮。雨停了，太阳出来，晃得眼睛疼。
发动车子，漫无目的地开。也许下一个路口就会遇见她。也许她就在街角的咖啡厅。
也许......没有也许。
一天。两天。三天。
他找遍日内瓦所有她可能去的地方。画廊。设计工作室。中餐馆。
没有。哪里都没有。
像是从未出现过。
第四天，他病倒了。发烧。胃出血。
在医院醒来，手背上插着输液管。程隽坐在床边。
值得吗？
我爱她。
爱不是纠缠。
那是什么？
是放手。如果这是她想要的。
傅怀瑾闭上眼。
想起毕业设计展上，她站在作品前，眼睛亮得像星星。
他当时就想，这个女孩，他要定了。
现在。他把她弄丢了。
特助送来新线索：燕婉的护照记录显示她去了挪威。北极圈内的小镇，连直达航班都没有。
他拔掉输液管。订票。
程隽拦住他：
你还要追到天涯海角？
哪怕她根本不想见你？
傅怀瑾停下动作。行李箱开着，里面放着她的睡衣——她落在他那的，他一直留着。
最后一次。如果她还是不想见我......
后面的话没说出口。他不敢想。
飞机转火车，火车转汽车。越往北，天色越暗。极夜将至，太阳永远在地平线下。
像他的心情。
小镇很小，只有一条主街。他在唯一的旅馆住下。
老板娘是个热情的挪威女人：
找人是吗？这里很少有亚洲人来。
他拿出照片。
老板娘惊呼，是这个漂亮的姑娘！
心跳漏了一拍。
她在这？
前几天还在。昨天刚走。
又走了。总是晚一步。
她看起来怎么样？
很安静。总是一个人看极光。有时候......好像在哭。
哭......
他让她哭了。一次又一次。
她说去哪了吗？
没有。但留了这个。
是一张明信片。背面画着极光，正面一行字：
愿你我各自安好。
没有署名。没有日期。像最后的告别。
他站在旅馆门口，极光在天边舞动。绚烂如她的设计，美得让人心碎。
拿出手机，最后一次拨打她的号码。
这次通了。但很快被挂断。
再打。已关机。
他听着忙音，在零下的空气里站了很久。直到手脚麻木，直到心里最后一点希望也熄灭。
回到旅馆收拾行李，指尖碰到行李箱角落——那里还留着燕婉整理时缝的小布贴（怕边角磨到他的西装），布贴的针脚还是歪的，是她第一次学缝纫时的。老板娘送来自酿的烈酒，酒杯边缘沾着细小的酒渍，他接过时，指腹突然想起燕婉以前给他温黄酒的样子：她总用布巾裹着酒杯，怕他烫手。烈酒一饮而尽，灼得喉咙发疼，却压不住心里的寒意——那寒意不是冷，是想起她再也不会为他温酒的空落。
第二天，他离开了挪威。没有目的地，只是离开。
飞机上，他看着窗外的云层，想起她说过：
云朵像。咬一口，会不会是甜的？
他当时觉得幼稚。现在想来，那是她独有的浪漫。
而他，亲手摧毁了这份浪漫。
回到米兰，工作室已经搬空。的招牌还在，但里面空无一物。
邻居说，她前几天回来过。把东西都搬走了。没留下新地址。
他站在空荡的工作室里。阳光透过百叶窗，在地上投下条纹状的光影。
像监狱的栏杆。他把自己困在了过去，困在了有她的回忆里。
手机响起。是医院。
傅先生，您的体检报告出来了。
他这才想起之前的检查。
结果显示，您的精子活性完全正常，之前的报告是实验室数据误差。
医生的声音从听筒里传来，傅怀瑾的手指猛地攥紧手机，指节泛白——他突然想起燕婉第一次护腹的样子：那天她煮了他爱吃的粥，弯腰盛粥时下意识用手托着小腹，当时他还以为她只是累了。所以孩子......真的是他的，这个认知像一记重锤砸在心上，他滑坐在地上，后背靠着冰冷的墙壁，指尖还能想起那天她掌心的温度——原来她早就用小动作告诉过他，只是他从未在意。
窗外又开始下雨。和那天一样大。
但这次，他靠在冰冷的墙壁上，指尖摸着口袋里那张燕婉留下的明信片（背面的极光画得歪歪扭扭，像她以前随手画的小涂鸦），突然知道该怎么找了——不是追着她的脚步跑，是回到那些他辜负她的地方：去她以前常去的设计书店，去她熬夜画图的书房，去她曾说想一起看极光的山顶......他要先找回被他弄丢的自己，才能有资格找她。窗外的雨还在下，和那天一样大，但他眼里不再是绝望，是想弥补的坚定。
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