沈少卿站在莲坞祠堂前时，晨露刚打湿石阶。祠堂的木门虚掩着，里面传来沙沙的翻页声——是赵御史带着幕僚在核对账册，烛火从窗棂漏出来，在青石板上投下细碎的光斑，像撒了一地的星子。
“沈先生来了。”赵御史迎出来，手里捏着张泛黄的纸，“这是按察使父子的供词，连同账册里的受贿记录，足以定案。只是……”他顿了顿，声音沉下去，“当年参与构陷莲家的，还有三位京官，如今都身居高位，怕是要惊动圣听。”
沈少卿接过供词，指尖触到纸页上“莲承宇通倭”的字样，指腹微微发颤。他想起祠堂里那幅被虫蛀了边角的画像，祖父穿着褪色的官袍，眼神里的坦荡与供词里的污蔑形成刺目的对比。
“惊动又如何？”他抬头望向晨光中的祠堂匾额，“莲家三代人等这一天，不是为了息事宁人。”
赵御史叹了口气：“也罢，我这就将卷宗呈上去。只是圣意难测，若皇上觉得牵连过广……”
“那就让莲家的血，染透这卷宗。”沈少卿的声音很轻，却带着不容置疑的坚定，“我祖父在流放路上写的血书，我父亲临终前攥烂的账册，还有这些泡在海水里的证据——总不能让它们白受委屈。”
赵御史看着他眼里的光，忽然拱手：“沈先生放心，赵某定当据理力争。”
三日后，京城传来消息：皇上震怒，下旨彻查莲家旧案，按察使父子被革职下狱，三位涉案京官也被停职审查。更令人意外的是，皇上亲自提笔，在莲家祠堂的匾额旁题了“忠勇传家”四个大字，命人刻石镶金，与原匾额并排悬挂。
莲坞沸腾了。渔民们放下渔网，学子们停下笔墨，都涌到祠堂前看那方新刻的石碑。沈少卿站在人群后，看着工匠们小心翼翼地将“忠勇传家”四个字嵌进匾额旁的石龛里，忽然有人拍他的肩膀——是周伯，手里捧着个红布包。
“你爹当年藏的东西，总算能拿出来了。”周伯解开红布，里面是块巴掌大的墨玉，上面刻着朵含苞的莲花，花瓣里藏着个“莲”字。“他说等冤屈洗清了，就把这个给你，算是莲家的信物。”
沈少卿摩挲着墨玉上的纹路，冰凉的玉石仿佛还带着父亲的体温。他忽然想起小时候，父亲总把这墨玉揣在怀里，说是“能镇住邪祟”，后来病重，却怎么也找不到了，原来是周伯偷偷收了起来，怕被仇家搜走。
“走，去看看你祖父的牌位。”周伯拉着他往里走。祠堂正厅里，新制的莲承宇牌位被供奉在主位，牌位前的香炉里，三炷香正燃得笔直。赵御史带着礼部的人在登记供词，见沈少卿进来，笑着招手：“沈先生快来，皇上有旨，要为莲家修史，让把莲承宇的事迹写进去呢。”
沈少卿刚走到牌位前，就听见外面一阵喧哗。阿珠跑进来，手里举着张告示，脸颊通红：“少卿哥！皇上还下旨，让莲坞建座‘忠勇祠’，供奉历代守海卫民的英雄，你祖父的名字排在第一位！”
人群跟着欢呼起来，烛火在祠堂里摇晃，映得每个人的脸都亮亮的。沈少卿望着祖父的牌位，忽然觉得眼眶发烫——那些被岁月掩埋的委屈，那些在暗夜里咬牙的坚持，终究没有白费。就像海边的礁石，任凭浪打风吹，总能在潮水退去后，露出坚硬的筋骨。
忠勇祠建成那天，沈少卿特意去了趟父亲的坟前。墓碑上的青苔被细心刮去，露出“莲文渊之墓”五个字。他把那块墨玉放在碑前，轻声说：“爹，您看，祖父的名字刻在忠勇祠的第一块石碑上了，比当年的官碑还醒目。您总说‘莲家的骨头要比礁石硬’，现在他们都看见了。”
海风吹过墓园，带来咸湿的气息，像是父亲在低声应和。沈少卿蹲下身，指尖抚过墓碑上的刻痕，忽然发现石缝里冒出株细小的绿芽，在风中轻轻摇晃。
他想起赵御史说的话：“莲家的案子，怕是要成大明的一段佳话了——三代人守着一个真相，愣是把黑的说成了白的。”当时他没接话，此刻却忽然明白，哪里是“说”成了白的？真相本就是白的，只是被乌云遮了太久，如今风一吹，自然会亮得晃眼。
忠勇祠的落成大典办得热闹。当地百姓送来的匾额挂满了祠堂的梁柱，“海疆砥柱”“世代忠良”……最显眼的是皇上御笔的“忠勇传家”，金粉在阳光下闪着光。沈少卿站在祠堂门口，看着络绎不绝的人进来瞻仰，忽然有人拍他的胳膊。
是个背着书包的小童，仰着小脸问：“先生，莲承宇是谁呀？我爹让我来拜拜他，说他是大英雄。”
沈少卿笑了，弯腰摸了摸小童的头：“他呀，是个守着海、守着理、守着心里那点光的普通人。”
小童似懂非懂地点点头，恭恭敬敬地对着莲承宇的画像磕了个头。沈少卿望着他的背影，忽然觉得，所谓“真相大白”，从来不是终点。
真正的终点，是那些曾经被污蔑的名字，能被后人坦然提起；是那些埋在尘埃里的坚持，能化作照亮前路的灯；是莲坞的海风里，永远飘荡着“忠勇”二字的余温。
夕阳西下时，沈少卿最后一个离开忠勇祠。他锁上前门，转身看见祠堂的阴影里，周伯正对着莲承宇的画像喃喃自语，手里的酒壶往地上倒了些酒，像是在与故人对饮。
“走了，老周。”沈少卿喊他。
周伯回头，眼里闪着光：“少卿啊，你说这祠堂的石碑，再过百年会是什么样子？”
沈少卿望着天边的晚霞，那里的云彩红得像当年祖父写血书的颜色。他想了想，笑道：“会生苔吧，一层一层的，把‘忠勇’两个字裹得更厚，像给英雄披了件绿衣裳。”
周伯哈哈大笑，酒壶里的酒晃出几滴，落在青石板上，很快被风吸干。
是啊，会生苔的。
就像那些沉甸甸的真相，那些洗尽铅华的岁月，终究会在时光里慢慢沉淀，长出温柔的青苔，护着底下的磐石，岁岁年年，永不褪色。
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