栗立峰的语气不容商量，带着一种家长式的霸道和不容置疑的关心。
郑开叶看着那份文件，又看了看栗立峰眉宇间同样难以掩饰的疲惫和那份深切的关怀，一股复杂的暖流终于冲破了疲惫筑起的堤防。
他不再坚持，轻轻拿起那份《强制休假通知》，指尖拂过冰冷的纸张，低声应道：“好，听师兄的。”
首都的寒风，带着一种与花都截然不同的凛冽干燥，像无数细小的冰针，轻易穿透了厚实的大衣，直往骨头缝里钻，郑开叶裹紧了衣领，走出机舱的刹那，这股熟悉的北地寒意让他精神为之一振，也让他身体里那根绷了太久的弦，终于松弛了第一道缝隙。
郑开叶推开那扇厚重的枣木院门时，清冽的寒气裹挟着午夜过后的万籁俱寂扑面而来，门轴发出极轻微的“吱呀”一声，在静得能听见自己心跳的四合院里，却显得格外清晰。
时间是凌晨三点十分，首都的冬夜，冷得像一块捂不热的铁，北风卷过院墙，刮在脸上有细微的刺疼感。
天空是一种沉郁的墨蓝色，一轮冷月斜斜挂在中天，清辉如霜，无声地洒满小小的庭院，那光映在平整的青砖地上，反射出幽冷的、金属般的光泽。
院子里那棵老石榴树的枝桠光秃秃的，嶙峋的影子投在地上，像一幅凝固的、沉默的水墨画。
屋里没有一丝灯光透出，整座宅子沉睡着，带着一种郑开叶熟悉又陌生的静谧，只有廊檐下，几盏小小的、旧式的纸灯笼在冷风中微微晃动，里面的灯泡散发着昏黄朦胧的光晕，是这片寂静深夜里唯一温存的标识。
他几乎是屏着呼吸，用最小的动作幅度关上院门，再轻轻落上门闩。
金属碰撞的微响在寂静里异常突兀，他下意识地停住动作，侧耳倾听。
屋内依旧毫无声息。
他这才脱下沾染了旅途尘埃和寒气的深色大衣，动作极轻地挂在门廊的衣架上。
疲惫像沉重的铅块，沉甸甸地坠在骨头缝里，每一次呼吸都牵扯着肩胛深处酸胀的肌肉，三百个昼夜在花都风暴中心的高速旋转，身体早已习惯了透支和紧绷，此刻骤然停下，被师兄栗立峰近乎粗暴地塞回这方小小的、属于“郑开叶”而非“郑市长”的天地，一种难以言喻的虚空感和脱力感骤然袭来，混合着深沉的倦怠。
他换上摆在玄关的柔软棉拖鞋，脚步无声地踏过冰凉的石板地，穿过小小的庭院，走向正屋。手指触碰到冰冷的黄铜门环时，他犹豫了一瞬，最终还是选择了轻轻推开虚掩着的房门。
客厅里没有一丝光亮，仿佛被黑暗吞噬了一般，只有那从窗外透进来的微弱月光，如轻纱般洒在地上，勉强勾勒出家具的模糊轮廓，那轮廓若隐若现，让人在黑暗中难以分辨出它们的真实形状。
空气里有淡淡的、熟悉的木质家具和书卷的味道，还夹杂着一丝若有似无的、属于孩子的奶香气。
这气息像一根细小的羽毛，轻轻搔刮着他心底最柔软也最愧疚的角落。
他没有开灯，凭着记忆摸向楼梯，脚下厚实的地毯吸去了所有足音，走到楼梯转角处，他下意识地抬头，目光投向二楼那两扇紧闭的房门——左边是安心和开心的儿童房，右边是他们的主卧。
看着孩子们的卧室门，郑开叶感觉喉咙像是被什么东西堵住了，酸涩感瞬间涌上眼眶，他下意识地微微动了动身体，想打开门看一看两个许久不见的孩子们。
眼看郑开叶的手就要握住门把手的前一刻，然后又猛然刹住，一阵心虚的感觉涌上心头。
死寂，只有他自己沉重的心跳在胸腔里擂鼓。
他站在楼梯的阴影里，月光从楼梯间的窗户斜射进来，将他半张脸照得发白，另外半张脸则隐在黑暗中。
那双在花都风暴中始终锐利、沉凝如渊的眼睛，此刻清晰地映着一种近乎碎裂的茫然和无措。
他维持着那个僵硬的姿势，很久，很久，身体深处的疲惫如同冰冷的潮水，一波波涌上来，几乎要将他吞没，最终，他极其缓慢地、几乎是无声地呼出一口浊气，带着一种难以言喻的沉重，转身，拖着灌了铅般的双腿，悄无声息地推开了主卧的门。
清晨的阳光，带着北方冬日特有的清冽和稀薄的金色，透过窗棂上的玻璃格，斜斜地照射进来，在红木地板上投下规整的光斑。空气里弥漫着小米粥温厚的甜香和油条刚出锅的焦香。
郑开叶坐在餐桌旁，身上那件在花都象征着责任与燃烧的红马甲在来时就留在了花都市，此刻的他穿着一件柔软的米白色羊绒衫，试图缓和身上那股挥之不去的、属于“市长”的冷硬线条。
他的位置正对着通往二楼的楼梯口，手中的白瓷碗里，小米粥升腾起袅袅的热气，模糊了他的视线。
他心不在焉地用勺子搅动着，目光却不由自主地、一次又一次地飘向那个方向。
每一次细微的声响——楼上房门开关的声音、拖鞋踩在楼梯地毯上的轻响——都能让他的心脏不受控制地收紧，握着勺柄的手指微微用力。
终于，一串轻快而略显拖沓的脚步声从楼梯上传来。
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