左臂那道裂口又撕开了半寸，金光像活物般顺着血管往上爬，钻进心口时像是有人拿火筷子搅了三圈。我单膝砸在井边石栏上，归墟剑插地撑住身子，左手死死压着伤口——不是为了止血，是怕这东西从皮肉里跳出来。
疼得狠了，反而笑了一声。
司徒明那老账房临走前说过：“你越躲，它就越追着咬。迎上去，让它认出你是谁。”
当时我还回了一句：“那你咋不迎着酒壶喝，非得半夜偷我的桂花酿？”
他没答，只把算盘往我脑门上敲了一下，震得耳朵嗡嗡响。
现在想来，那一敲，大概就是在教我今天这一课。
我不再运功抵抗，反而松开经脉，任那股金流冲进四肢百骸。皮肤下的纹路一寸寸剥落，像是陈年墙皮被风刮走，露出底下锈铁般的旧伤。胎记没了，取而代之的是一道贯穿左肩至手腕的剑痕，边缘泛着暗金，像是熔化的铜液凝固后留下的印记。
眼前一黑。
不是昏过去，而是记忆倒灌。
万年前，三十三重天外，苍穹裂成蛛网。七柄剑悬在我身侧，剑尖齐指天门。脚下是翻涌的云海，云里浮着无数神殿残骸，琉璃瓦片上还挂着未熄的香火。诸神跪了一地，有的断臂，有的缺头，却仍举着权杖高呼“天规不可违”。
我站在最高峰，听见自己说：“你们定的规矩，叫人间不能抬头。”
话音落，七剑合一，斩下。
那一剑没带风雷，也没炸山河，就那么平平常常地挥出去。可天地间所有声音都停了，连时间都卡在那一刻。天河从中断裂，灵气如雨洒落凡尘，自此修行不再靠神赐，而是凭人争。
诸神陨，天道崩。
我跌坐云端，七剑碎成锈铁，散落九州。最后一眼，看见一个青衫人站在我身后，右眼蒙着半片琉璃镜，手里捧着本账本，上面写着三个字——“无咎斋”。
画面碎了。
冷汗顺着脊梁往下淌，我喘了口气，发现左手已经离开伤口，掌心朝上摊着，像是在接什么。井水静得像块铁，映不出人脸，只有一道斜影子，笔直向东街尽头切过去。
风一吹，草动。
半片焦纸打着旋儿飘到脚边，上面“无”字还在，“咎”字只剩个钩。我盯着看了两息，忽然觉得有点好笑——这些年在当铺里算账，一笔笔勾销赊欠，原来到最后，要勾销的是整个天道。
正想着，胸口一烫。
低头看去，那枚苏红袖留下的玉坠残片不知何时浮了起来，悬在心口前，微微震颤。青纹在碎片表面游走，拼出个残缺的“咎”字，和当年她舞裙上飘落的花瓣纹路一模一样。
它动了。
轻轻贴上我心口，像是孩子归家时蹭了蹭门槛。
刹那间，光影炸开。
不是幻象，也不是回忆，更像是……一段被封印的实录。
画面里，我还是那副执剑姿态，但这次视角变了——是从诸神首领的眼睛里看过来的。他坐在白玉 throne 上（此处自动翻译为：宝座），冠冕垂珠，面容模糊，唯有声音清晰：
“你斩断天地灵气，断的是众生飞升之路，此乃大罪！”
我站在阶下，七剑环身，答得干脆：“我断的不是路，是锁链。人间烟火升腾处，自有光明，何须尔等点灯？”
他怒极反笑：“那你可愿背负代价？从此轮回九世，每世皆不得善终，魂魄永困因果？”
“愿。”
一个字落下，剑光起。
影像戛然而止。
玉坠残片“啪”地裂成粉末，随风散了。我站在原地，心口那点热意还没消，像是谁临走前轻轻拍了下我的肩膀。
明白了。
我不是什么遗孤，也不是什么被捡回来的弃婴。我是主动下来的。
那一剑斩完，我就知道，天道不会甘心。它会重生，会借壳还魂，会一次次卷土重来。所以我把自己切成九份，投入轮回，每一世都活得窝囊、懒散、不上进，就是为了藏住那柄剑。
藏到它以为我已经死了。
可师父没死，司徒明没走，赵无锋一直盯着西北方，连苏红袖那疯丫头，都在用九条命给我递消息。他们不是围着我转，是守着一个约定——等我哪天想起来，该去收账了。
左臂的剑痕不再渗金光，反而沉了下来，像是终于安了家。我缓缓起身，膝盖发出一声脆响，像算盘珠子拨到底。
归墟剑还插在井边，剑身温顺，没有震动，也没有召唤。它就那么静静立着，像一把等主人回家的伞。
我抬起左手，轻轻覆在心口。
那里也有一道痕，比手臂上的更深，是当年亲手刺进去的——为了封住七剑共主的神格，免得它提前觉醒，坏了布局。
疼吗？
废话，当然疼。
可比起看着司徒明左臂化作星尘消散，比起赵无锋被战神神魂吊在半空无声呐喊，这点疼，也就跟被戒尺抽了手心差不多。
朝阳已经爬上半空，照得废墟一片亮。东街那堆瓦砾里，半块门板还斜插着，五道黑爪痕清晰可见。我记得那天夜里，师父醉醺醺地说：“门锁要朝东，寅时三刻滴血开。”
当时我以为他在胡扯。
现在知道，他是怕我忘了回家的路。
我站着没动。
影子拉得很长，笔直指向无咎斋旧址。风吹过耳畔，卷起一缕发丝，打在缺角铜钱上，叮一声轻响。
像算盘敲了第一下。
远处巷口没人，也没有脚步声，更没有谁喊“该回铺了”。可我知道，那三声暗号已经响过了，早在昨夜血月碎裂时，就在风里传遍全城。
我抬手，慢慢将归墟剑从井边拔起。
剑身离地三寸，忽然一顿。
井底水面微漾，一道琵琶声再次响起——仍是那段老调，七弦齐拨，收势时有个细微的顿挫，和师兄当年弹的一模一样。
我握紧剑柄，指节发白。
水面涟漪扩散，映出我的脸。
不再是那个蜷在柜台后打盹的掌柜，也不是密道里拖着剑走路的幸存者。
眉骨压得低，眼神沉得深，像一柄收了光的刀。
风猛地一卷，焦纸扬起，擦过剑尖。
“嗤”地一声，烧成了灰。
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