四字如惊雷炸响！震得近处几个听众耳中嗡嗡作响！
“话音未落！” 老说书人手臂猛地挥下，如同挥动那柄传说中的神剑，“烬天剑上，灰蒙蒙的寂灭剑意轰然爆发！那不再是毁灭之力，而是——斩断宿命、焚尽囚笼的终极之光！剑光过处，灭世雷劫，如春雪遇沸汤，无声消融！剑势不停，逆卷而上！直贯九霄！狠狠斩在那无形无质的天道化身‘鸿蒙’核心！”
他声音颤抖，带着无比的激动：
“没有巨响！没有爆炸！只有一声仿佛来自宇宙尽头的……悲鸣！碎裂！鸿蒙那庞大的、掌控一切的天道意志，如同被打碎的琉璃穹顶，轰然崩塌！化为漫天光雨，洒落人间！”
老说书人猛地张开双臂，仿佛要拥抱那想象中的光雨，声音因激动而嘶哑：
“那一剑！名曰‘烬天’！斩碎的不止是鸿蒙天道！更是悬在众生头顶、奴役万灵神魂的无形枷锁！自此——天道崩殂！山河无拘！众生……皆得自由！”
他长长地吁出一口气，仿佛用尽了毕生气力，缓缓坐回破旧的马扎上，抓起茶碗的手微微颤抖，浑浊的老眼望向台下被这“烬天一剑”描述震得有些发懵的听众，带着一种近乎虔诚的期盼，缓缓问道：
“诸位……可知，自那一剑之后，这朗朗乾坤，为何名为‘长明’？”
短暂的寂静。人群似乎还沉浸在那斩天一剑的想象中。
“噗嗤！” 一声不合时宜的嗤笑打破了沉默。一个穿着绸缎短褂、脑满肠肥的中年商人，剔着牙缝里的肉丝，斜睨着老说书人，懒洋洋地开口：“我说老丈，您这故事编得是越来越玄乎了！一剑斩碎天道？听着是挺唬人！可您瞅瞅——” 他油腻的手指随意地划拉了一圈周围喧嚣混乱的街市，又指了指自己身上沾着油渍的绸缎衣裳，“真有那等神仙人物，一剑给咱劈出个‘自由’来？那咱家屋后头那二亩薄田，春种秋收，累死累活，该招虫还招虫，该欠收还欠收！这‘自由’在哪儿呢？值几个大子儿啊？啊？哈哈哈！”
他身边的几个同伴也跟着哄笑起来，附和着：“就是就是！”“自由？能当饭吃还是能当衣穿？”“老丈，有这瞎编的功夫，不如说说磐石城花魁的新曲子实在！” 笑声中充满了市井的不屑和现实的麻木。
老说书人脸上那因讲述神迹而焕发的光彩瞬间黯淡下去，如同燃尽的烛火。他张了张嘴，看着那些哄笑的脸，看着他们眼中对“自由”二字的漠然甚至嘲讽，喉咙里像是堵了一把粗糙的沙砾。那刚刚还激荡着历史回响的“烬歌台”石阶，此刻只余下冰冷的坚硬和喧嚣的隔膜。他默默地端起豁口的茶碗，浑浊的茶水晃动着，映出他沟壑纵横、写满落寞的脸。最终，他什么也没说，只是深深地、疲惫地垂下了头，仿佛肩上压着万载光阴也未能磨灭的沉重。
人群的哄笑渐渐平息，被新的热闹吸引。商贾继续剔牙谈生意，妇人拉扯着哭闹的孩子，流浪歌者换了个更欢快的调子。老说书人的摊子前，重新变得冷清。只有那几个啃糖葫芦的孩子，还意犹未尽地看着他，其中一个胆大的小声问：“老爷爷，那……那个黑袍剑客，后来呢？他真的变成石头了吗？”
老说书人抬起眼皮，浑浊的眼中闪过一丝微弱的光。他刚想开口。
“后来？” 旁边一个挎着菜篮子的妇人撇撇嘴，一把拽过问话的孩子，“哪有什么后来！都是老神仙编出来哄小孩的！赶紧回家，娘给你蒸黍米糕去！再听这些没影儿的，小心晚上做噩梦！” 孩子被不由分说地拉走了，一步三回头，眼里带着未尽的疑问。
老说书人望着孩子被拉远的背影，最终只是动了动干裂的嘴唇，发出一声微不可闻的叹息，消散在永宁街永无休止的嘈杂声浪里。他枯瘦的手指无意识地摩挲着那块油亮的枣木醒木，感受着上面经年累月留下的凹痕，仿佛在触摸那些被遗忘、被曲解的史诗刻痕。万载光阴，英雄冢上早已荒草萋萋，只剩下说书人嘶哑的余音，在红尘烟火中挣扎，试图唤醒一丝沉睡的记忆，却终究被市井的喧嚣轻易淹没。
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