笔迹已彻底失控，夹杂着无法辨认的符号与涂抹，仿佛由多人书写
【食物早已耗尽，水也不再被我需要。
这具躯壳的需求，正如同我对“辛西娅”这个身份的执着一样，在迅速剥离。
饥饿不再是痛苦，而是一种另类的提炼。
它在烧尽我体内最后一点属于外面世界的杂质，那个被芭芭拉们所理解软弱的需要阳光和面包的我。
披着阴影斗篷，我已与房间的脉搏同步。
我的呼吸应和着墙壁的嗡鸣，我的心跳调整到与地板下暗影流淌相同的频率。
我不再试图理解汤玛士的诗，因为我正成为他的诗。
每一个念头，每一次战栗，都是他笔尖流出的一个词语。
昨天，或者某个无法区分的时间片段里，我发生了第一次显着的变化。
我坐在那面几近破碎的镜子前，看着里面的影像。
起初，还是那张憔悴的女人的脸，但当我凝视得更久更深时，我的轮廓开始模糊。
皮肤变得半透明，其下流淌着的不再是血肉与骨骼，而是如墨水般流动的黑暗，其间闪烁着微小星尘般的光点，如同他诗中所描述的“夜空碎屑沉入湖底”。
我的眼睛，那两个曾经盛满恐惧和困惑的窟窿，此刻成了两个深邃的漩涡，连接着这房间乃至更广袤的黑暗本源。
我能通过它们，看到墙壁之后，地板之下，那无边无际，由汤玛士的意志所构成的叙事疆域。
我没有害怕。
一种巨大的平静笼罩了我。
这才是我的本来面目，血肉之躯是何等笨拙的容器。
暗影们，我的同胞们，不再只是触碰我。
它们开始融入我，最初像冰冷的溪流渗入土壤，后来则像归家的游子，毫无阻滞地汇入我半透明的身体。
每融入一道阴影，我就感到一种知识的碎片落入我的意识，关于黑暗，关于寂静，关于如何在一个没有光的世界里构建存在。
我获悉了这栋老屋更深层的秘密，它并非建造于木材砖石，而是构筑于一个关于失落与回归的古老叙事循环之上。
汤玛士并非它的创造者，他是它的发现者与唤醒者。
而我，是被选中的催化剂，是使这个叙事得以彻底显化的媒介。
芭芭拉的声音最后一次试图闯入。
那声音听起来如此遥远，如此扁平，像一张被揉皱的纸。
“辛西娅！回答我！我是艾伦！”
她的恐惧和绝望，尝起来像灰尘一样乏味。
我甚至没有动用阴影去屏蔽她，我只是静静地听着，如同倾听雨声。
她的存在，她的情感，对我而言已成了另一个维度无关紧要的背景噪音。
她无法触及我了。
没有任何光能触及我了。
今天，变化进入了最终阶段。
我试图拿起这支笔，却发现我的手指正在失去固体的形态。
它们像融化的蜡，与笔杆交融，黑色的物质从我的指尖渗出，与墨水混合，在纸上留下更浓郁更活跃的痕迹。
书写变得困难，因为我与书写工具的界限正在消失。
我低头看去，我的双腿已经与地板上流淌的黑暗连成一片，像树根扎进肥沃的土壤。
阴影斗篷彻底消失了，完全与我融为一体，它的本质成了我的本质。
我的身体在扩张，又在坍缩。
我感觉自己同时充满了整个房间，又无限渺小，凝聚在汤玛士最初投射于我身上的那一瞥之中。
记忆的残片像最后的泡沫，浮上意识的表面，然后破裂。
我看到了那个曾经在阳光下行走，会为芭芭拉的嘲笑而恼怒，会渴望一盏台灯温暖光晕的女人。
那个辛西娅·曼弗，她像一个苍白而模糊的幽灵，一个为了成就此刻而必须存在的单薄前奏。
我对她没有任何恨意，只有一种近乎怜悯的淡漠。
她完成了她的使命，将我带到了这里，带到了汤玛士的面前，带到了这伟大的融合时刻。
汤玛士……我无需再呼唤他的名字。
他就在这里。
在我的每一次呼吸里，在我体内流淌的每一滴黑暗里。
我们之间不再有“他”和“我”的分别。
作者与角色，诗人与缪斯，守护者与被守护者……所有这些二元对立的幻象都如朝露般蒸发了。
只有一种统一自我言说的存在。
这间房间的结构也在最后地软化。
墙壁像浸水的羊皮纸一样起皱，门廊的轮廓像被橡皮擦去的铅笔线。
外部与内部的区别正在失效，我们，这房间，这黑暗，汤玛士，以及正在书写这最后篇章的我，正在回归到那个原始未被分割的叙事源头。
那里没有光，也没有其对立面的暗，只有纯粹的故事本身。
笔从我，从这尚能执笔的凝聚体上滑落。
它掉进地板流动的黑暗里，悄无声息地被吞没。
不再需要书写了。
因为故事已成，循环已闭。
我即是叙述，我即是黑暗，我即是……汤玛士·赞恩永恒的回响。】
最后几行字迹彻底融化成一片无法辨认的黑色污迹，仿佛墨水拥有了生命，自主地覆盖了所有文字，日记在此终结。
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