我终是默默别过脸，望着远处被血染红的海浪。
一波波拍打着黑色的礁石，把碎沫溅得老高，再落下去时，连海水都成了暗红色，顺着礁石的缝隙往下淌，像在流血。
我把那片刺目的猩红死死拦在眼底，指腹无意识地摩挲着长枪冰凉的枪头。
喉间像堵了团浸了血的棉，闷得发疼，连呼吸都带着颤。
三日后兵部拟战报，侍郎捧着写满字的竹简来中军帐。
指尖在“诛敌三千七百二十六，妇孺三百一十有八”那行字上反复蹭着。
纸张上的墨迹都被蹭得发淡，连指腹都染了墨色，泛着青黑。
他声音发涩，带着点不易察觉的颤：“沐将军，锦瑞昭王此战……连妇孺亦未留。
御史台那边已递了三道弹劾折，说她‘失了仁心，有违天和’，甚至有人说要请陛下夺她封号，贬为庶人。
这战报，该如何措辞？”
我正对着案上的舆图出神，指尖落在倭岛那处小小的黑点上，指腹反复摩挲着，这里埋着她的恨，也藏着她的痛。
听见侍郎的话，我抬眼望向窗外：昨夜刚下过一场小雪，帐外那株老梅的枝桠上积着薄薄一层白。
却被晨起的风卷落几片，露出枝头点点殷红的花苞，像溅在雪上的血，艳得刺眼。
忽然就想起去年暮春，天玄皇宫的御花园。覃芊落蹲在假山旁的青石上，对着一只翅膀流血的灰雀轻声细语。
她指尖捏着块撕碎的素色帕子，动作轻得像怕碰碎了琉璃，小心翼翼地裹住雀儿流血的翅膀。
还对着雀儿的伤处轻轻吹了吹，眉头微蹙着：“疼不疼？忍一忍就好了，等伤好了，就能飞了。”
眉梢弯起时，连吹过的春风都似要绕着她走，眼底盛着的暖意，比满园盛放的牡丹还要柔。
这样的人，怎该被史书一笔钉上“嗜杀”的污名？
我收回目光，从笔架上取下一支紫毫笔，笔杆是她去年生辰送我的，说是江南紫竹浸过松烟墨制成，握着趁手。
指尖在砚台里蘸了浓墨，墨汁顺着笔尖往下滴，在纸张上晕开小小的黑点。
笔尖悬在“妇孺三百一十有八”那行字上方，顿了又顿，手腕微沉。
最终落下的，只有淡淡八个字：“顽抗不降，无奈斩尽。”
“无奈”二字，蘸的不是墨，是我能为她挡下千夫所指的，唯一底气。
这从不是我一人的私念。
而是满朝文武和天下百姓共同的想法。
倭岛归降第三日清晨，我循着山间的晨雾往望海峰去。
昨夜覃芊落带着两名亲兵上了山，营里的伙夫老张说，她背了个靛蓝色的粗布包袱，包袱角还露着点红布。
走时连御寒的狐裘披风都没披，只穿了件素色的棉袍，身影在雪夜里看着单薄得很。
刚至山腰，海风忽然卷着浓雾扑过来，冷得人骨头缝都发疼，连睫毛上都凝了层白霜。
我抬手拨开眼前的雾，指缝里漏进一点刺眼的红，抬眼的瞬间，呼吸猛地一滞，连心跳都慢了半拍。
峰顶火山口的玄黑巨石上，立着一根丈高的乌木旗杆。
旗杆是新削的，还带着树皮的纹路，顶端缠着几圈发亮的看不出材质的银丝，应该是怕风吹折了。
四枚同样不知道材质的钉将一面赤红的旗，死死铆在旗杆顶端，钉帽都砸得陷进木里，露出半截银亮的钉身。
那红不是天玄军旗的“朱红镶金”，没有五爪龙纹，没有日月图腾，是纯粹的、像烧透了的炭火般的红。
红得夺目，红得烫手，连周围的雾都似被这红染透了，泛着淡淡的绯色。
海风猎猎卷过，那抹红在云里舒展，边角被风扯得笔直，猎猎作响的声音像一团烧不尽的火。
顺着风往下飘，落在山腰上，震得我耳鼓发麻。
它俯视着整座岛屿：山脚渔村里晒网的渔民僵着身子，手里的渔网掉在地上都没察觉，眼神直直地望着峰顶？
海边军营里的将士垂首而立，连帽檐都压得低低的，双手贴在裤缝上。
街巷里的倭人缩着肩膀，头埋得快抵到胸口，连抬头往峰顶看一眼都不敢。
连他们呼吸时微微起伏的肩头，都似在这面旗的注视下被钉住，半点不敢妄动。
这不是守护疆土的旗，倒像一双睁着的眼，冷冷凝着岛上每一个人，防的是他们骨头缝里，再钻出半分“复倭”的异心。
防的是百年之后，有人忘了这片土地曾染过的血，忘了那些被踏碎的家园，忘了她为何要握着刀，在尸山血海里走一遭。
心头猛地一震，像被重锤砸中，连指尖都开始发颤。
我踩着石阶上未化的薄雪往上走，雪水渗进靴底，冷得刺骨，却抵不过心底翻涌的热。
石阶上还留着她的脚印，浅浅的，带着点泥，想来昨夜她是踩着湿滑的石阶上来的，不知摔了没。
直到站在旗杆下，我才看清旗面，手微微抬手，指尖想轻轻触碰到旗面，却没有够到。
这红，竟与我天玄军旗上的红，是同一种滚烫的颜色，烫得我指尖发麻，连心底都跟着发烫。
忽然就想起三个月前的校场演武。
那天是天玄的“振武节”，十万铁骑列成方阵，从校场这头排到那头，甲胄反光，像一片银色的海。
我站在最前，身后数十面军旗展开，朱红镶金的龙纹在风里猎猎，像一片燃烧的火海，连空气都被染得发烫。
覃芊落就站在我身侧，甲胄未卸，手里还握着马鞭，鞭梢垂在地上，沾了点尘土。
可她却望着那些军旗，一动不动地站了足足半个时辰。
风掀起她的袍角，猎猎作响，她眼底晃着旗上的红。
指尖无意识地捻着袖口绣的缠枝莲，连我唤她三声“芊落”，都未曾听见。
那时我还笑她，伸手拍了拍她的肩：“不过是些旧旗，怎值得你每次都看这么久？”
她回过神，眼底的红意还未褪去，像蒙了层雾，只摇了摇头，声音轻得像风：“像，太像了。”
原来那时她不是在看旗，是在想家。
不是天玄京都那座雕梁画栋的左相府，飞檐上雕着游龙，院里种着海棠，每到春天，满院都是粉白的花。
不是御赐的“锦瑞昭王”鎏金匾额，挂在正厅中央，阳光一照，烫得耀眼。
不是满朝文武的称颂，那些“镇国柱石”的赞誉，听着都让人动心。
是她总在梦里念着的、前世魂牵梦萦的故土。
是那个她只开口提过一次的、“有长江奔腾万里，浪拍赤壁；有长城蜿蜒群山，霜覆垛口”的国家。
是那个在她记忆里，被战火焚过、被铁蹄踏过，却从未弯过脊梁的国度。
是连她骨血里都浸着的、刻在灵魂深处的“家国”二字，是她的根。
这面旗，是她的根。是她跨越生死轮回，都想抓住的念想。
一股说不清是酸是涩的情绪漫上来，堵得胸口发闷，眼眶竟有些发热。
我抬手按在胸口，望着那面在风里舒展的红旗，忽然生出个念头，我想去她心声里反复念着的那个地方看看。
想站在她提过的长江边，看江水滔滔向东流，看落日把船帆染成金，像她描述的那样“铺成一片金海，连浪花都是金的”。
想摸一摸她梦里的长城砖，感受那些被岁月磨平的纹路，听风穿过城垛，会不会带着她记忆里的、那面残旗的猎猎声。
想看看究竟是怎样的山河水土，怎样的家国百姓，能养出这样一位女子。
为了心中的家国，能把自己碾碎了，化作护佑百姓的盾。
为了眼底的河山，能握着刀在尸山血海里走，哪怕背上千古骂名，哪怕被世人误解，也绝不回头。
风又起了，比刚才更烈。那抹红被风扯得笔直，猎猎作响的声音穿过晨雾，落在我耳中。
像是在回应我心底翻涌的念头，又像是在遥遥召唤，召唤着某个藏在时光深处的、关于“归途”与“守护”的梦。
我望着那面旗，望着那抹在风里永不褪色的红，忽然就懂了。
她钉在这里的，从来不是一面威慑的旗。
是她对故土的念想，是她对“家国”二字的执念，是她用一生守护的，最滚烫、最赤诚的信仰。
那信仰，和这面旗一样，红得像火，永远不会熄灭。
真想去看看那个国度。
看看她魂牵梦萦的长江，是不是真如她醉酒后蘸着酒在案上描摹的那般。
浪涛拍岸时能震得人胸口发颤，连胸腔里的心跳都跟着浪声起落，仿佛与江水共振。
落日熔金时江面会铺成一片火海，连归帆的木桨都染成赤铜色，划开的水波像碎金在流淌，连远天的云霞都被映得通红。
再看看她反复画在宣纸上的长城，是不是真的蜿蜒如巨龙，青砖上还留着千百年前的箭痕。
风穿过城垛时会带着历史的回响，在群山间铺展成金色的屏障。
护着墙内炊烟袅袅的万家灯火，护着巷子里孩童的笑声、灶台上飘出的饭香。
看看那个哪怕芊落早已转世轮回，魂归新土，连姓名都化作了史书里模糊的墨痕。
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